EPISODIO 18 - L'ultimo duello

Ed arrivò.

Ultimo urlo della campana della morte. Ultima, bizzarra forma di quello spazio puzzolente estesosi troppo a lungo su di un tempo noioso e sconclusionato.

Il collassarsi di ogni percezione. Il disgregarsi di ogni dimensione. Calore che pervadeva tutto che svanisce che diviene ghiaccio infinito. Aria che diventa vuoto che si schiaccia in un nulla eterno che anch'esso scompare per sempre.

Ogni attimo risprofonda sugli altri e diviene simultaneità, che simultaneamente diventa eternità, che eternamente ritorna ciò che è sempre stato e sarà per sempre.

Oltre le fallaci mura di quell'insulto ormai consumatosi per sempre, finalmente, sono tutt'una con la risacca eterna e la luce infinita.

I Regni dei Mari eterni.

Ritorno finalmente a casa.

...

… Guybrush Threepwood. La sua irritante immagine prude fin nel centro del cervello, scotta come un ballo su laminati ardenti, assorda come un incessante e pacchiano suono di tamburi voodoo. Lo vedo. Risale. Gradino dopo gradino. Attraverso gli infiniti gradini d'osso, assieme ai suoi quattro compagni non-morti. Oltre gli spazi distorti dalla magia nera e le mille, oscene trappole architettate dal Maestro Infernale. Li vedo superare i sette Golem di Pelle Triste grazie alla sgraziata esibizione di humour inglese di uno di loro che li fa sganasciare fino all'estinzione della loro ultima scintilla vitale. Li vedo oltrepassare le Torture del ghiaccio e del fuoco grazie ad un altro di quei cadaveri che regola opportunamente le arrugginite manopole della climatizzazione centrale. Ora sono smarriti, rimbambiti, ormai completamente privi del senso dell'orientamento, mentre si avvicendano tra i cunicoli eptacubici nel Labirinto ad Otto Dimensioni™!  Vedo uno di loro tuttavia, un tale Franz, esibirsi in un'imitazione di una Bussola a Nove Dimensioni™ convincente al punto da consentire loro di compiere il balzo verso il sedicesimo Angolo Iperbolico d'Uscita. Vedo i sussurri della morte emessi dalle orribili Tombe Sibilanti soccombere di fronte all'inespugnabile retorica dialettico-logica di uno dei... un momento! Poco dietro di loro. Una presenza nostalgica, evanescente, e... terribilmente triste. Qualcuno abile abbastanza da tracciare il loro passaggio di nascosto e ripercorrere esattamente il loro stesso percorso! Ogni mia singola cellula ora brucia nella più tagliente ed urticante tempesta di agonia, richiamando verso la torre anime, vigori ed energie provenienti dai più insostenibili e ributtanti abissi dell'Oltretomba. Le illusioni prima spettrali ora divengono deformi e mostruose. Gli spazi gonfiati ed imputriditi divengono eterni, infiniti, inaccessibili. Le maniglie delle porte roventi e sanguinanti. L'aria si ammorba delle pesti più ignobili e sfiguranti. Eppure... loro... riescono a proseguire!? Sfidano i ributtanti veleni con antidoti improvvisati, i trabocchetti applicando soluzioni laterali, gli spazi invalicabili escogitando rotte sgangherate. Con ignoranza, oltre le sfiguranti amputazioni tattiche delle Sale degli Scacchi Assassini. Con spudoratezza, oltre le agonie senza fine degli Inquisitori facilmente Irritabili. Con noncuranza, attraverso i Neri Crepacci di larve, e scarafaggi e...

G: “Uurgh... ptui! Per i sacri dreadlocks del capitano Dread, ciurma! Siete la seconda... no... siete davvero la MIGLIORE squadra pirata con cui abbia mai avuto a che fare! Una perfezione tattica mai raggiunta in passato! Credo che con voi potrei davvero superare davvero qualunque ostacolo. Cosa ne pensi tu, Ezechiele?”

EZ: “...”

G: “Anche io provo del fraterno affetto nei tuoi confronti. Ma permettimi di dirti che non è gentile questo tuo... cosa è quest'aria opprimente? Do -dove siamo qui!? M -mi levereste questa robaccia dagli occhi?”

…

La mia ciurma non risponde. Sgraziatamente allora mi ripulisco con la manica destra dalla chiazza di sangue melmoso e nerastro dell'ultimo Inquisitore Irritabile, esploso d'ira a pochi, sconvenienti centimetri dal mio naso dopo un frivolo insulto sugli abbacinamenti effettuati con aghi non regolamentari. Tossisco ancora una volta con violenti spasmi, rigettando i penultimi residui di larve del Crepaccio Nero. Non era uno di quei silenzi eloquenti alla Ezechiele, di quelli che ti descrivono in pochi secondi una civiltà dai suoi primi passi evolutivi fino alla sua pacchiana decadenza. Lo Squadrone della Morte e del Cabaret di Van Winslow... non c'è più.

G: “Oh, no. Non un altro ammutinamento. Non di nuovo!”

VL: “L'ultima scintilla di mojo di LeChuck si è estinta, e con essa, quell'ultimo barlume di consapevolezza nera che ancora animava le loro ossa. Andranno ancora una volta al Mare dei Relitti Galleggianti ad attendere il suo ritorno. E stavolta... sarà per sempre.”

G: “Co... cosa? N -no. Tu non puoi essere...”

VL: “Cosa c'è, Guybrush?”

Sono sotto il vuoto infinito di quella titanica campana, i cui echi residui ancora vibrano tra le ampolle velenose, i feticci orribili e gli idoli distorti e viscidi di quella rossa e mefitica sala voodoo. Seduta su un deforme trono di un materiale disgustoso ed indecifrabile, reincontro ciò che un tempo era la Voodoo Lady. Lo stomaco mi si ghiaccia per qualche secondo, come se la mia anima rifiutasse a tutti i costi quella visione. Ormai quasi informe ammasso di carne, è vecchia oltre ciò che un corpo umano possa sopportare prima di disfarsi completamente. Eppure nel suo epilettico respirare, nel suo moribondo palpitare, percepisco un muoversi sgusciante, ritmato, profondamente sgradevole, come quello di un mucchio di grossi serpenti ciechi alla famelica ricerca di un buon pasto mattutino.

G: “S -sta indietro... ho dell'Ipecacuana nella mia tasca e non mi farò remora alcuna a...”

VL: “Sai bene che non posso muovermi di qui, Guybrush. Cosa può mai generare un simile delirio da parte tua? Forse è il mio aspetto... che ti mette a disagio?”

G: “Disagio? E p -perché? N -non noto nulla di particolarmente diverso dal solito. Voglio dire, la cura dell'aspetto non è mai stata il tuo forte, ed hai sempre avuto quel devastante problema nella gestione del tuo metabolismo che proprio non...”

VL: “Elaine... il Barone... la Triade... il Maestro Infernale... io non volevo che si arrivasse a questo...”

G: “Io... io ancora non posso credere che sia stata davvero TU a scatenare tutta questa sconsiderata e terrificante catena di eventi! Non dopo tutte le volte che mi hai tirato fuori dai guai! Le premonizioni su Melee! E tutto quel tosto voodoo di Scabb! L'anello puro di Blood Island... e tutto il resto!”

VL: “Puoi vedere da te come tutto l'orrore generato negli ultimi anni abbia fatto soffrire le mie carni umane su livelli che ti risulterebbe impossibile anche solo concepire, Guybrush. Ho cercato di dare a tutti un lieto fine finché ne avessi la possibilità. Ho rispettato gli equilibri e le regole di questo universo. Ho giocato le mie carte con sincera affezione nei confronti di coloro che lo abitavano. Finché... finché potevo!“

G: “Hai rispettato gli equilibri della realtà... prima di distruggerla completamente?”

VL: “Distruggerla? Come vorrei che riuscissi a discernere, Guybrush Threepwood. Prendi LeChuck... lui si che voleva DISTRUGGERE la realtà! Incendiare gli oceani, arrossare i cieli del sangue dei mortali ed altri mille, infantili modi di manifestare la sua IRRECUPERABILE inadeguatezza.”

G: “Oh, certo, questo è completamente DIVERSO, non è vero?”

VL: “Non c'è alcuna distruzione nel mio intento. Io ho sognato, sai? Ed ascoltato, attraverso quegli inquieti millenni passati a dormire sotto la terra.”

G: “O magari hai solo dato troppo ascolto a qualche brutto incubo da indigestione di kudu cosmico.”

VL: ”E tu... tu diverresti folle in meno della più piccola frazione immaginabile di secondo se solo provassi a COMINCIARE a concepire le cose che ho visto nascere, decomporsi e morire nei millenni, Guybrush!”

G: “Oh, e noto che a te non è andata poi tanto meglio.”

VL: “Ma sai cosa rimaneva costante attraverso le ere? Il voodoo!”

G: “Il voodoo?”

VL: “Si, Guybrush! Il rinascere dei culti di magia nera. Il riformarsi delle arti arcane. Incubi, intuizioni, rivelazioni orribili su come manipolare la natura fino alla sua alterazione definitiva. La realtà, che costantemente gemeva, generando gli strumenti stessi affinché qualcuno la ESTENDESSE fino alla sua ricongiunzione con l'infinito.”

G: “Gemeva? Non credo di avere afferrato appieno, ma se sentivi gli oggetti attorno a te lagnarsi durante la notte credo proprio che il tuo problema qui sia più serio di quanto... “

VL: “Piantala di fare la scena. Sono sicura che mi stai capendo. Ogni cosa nell'universo, Guybrush! Ogni cosa è la costante, inconfutabile prova che questa illusione straziata in cui abiti si stia continuamente RIBELLANDO alla sua incompletezza. Che questa forma malata e mutilata dell'eternità non fa che urlare dal profondo delle sue viscere... di voler ritornare ciò che è sempre stata. Ed io, parte fondamentale di ciò è stato, ho sofferto con essa in modi inimmaginabili. Dilaniata come il resto del creato. Martoriata dalla strisciante consapevolezza di essere nata in un'eternità... che mi era stata strappata per sempre!”

G: “E -ehi! Aspetta un attimo! La realtà in cui abito sarà certamente straziata! Sarà incompleta, mefitica, e non c'è mai modo di trascorrerne i fine settimana senza terminare nell'angolo peggio incrostato di qualche bettola a degustare quelle tipiche travi del pavimento ancora impregnate dell'aroma di vari fluidi corporei! M -ma è la MIA realtà! E... era la realtà di Horatio! E di Morgan! E di Van Winslow! Prima che TU credessi di poterci spiegazzare e buttare via a tuo piacimento, come fossimo i male intagliati fantocci di un qualche burattinaio disturbato!”

VL: “Lascia perdere. Non ti chiedo di accettare. Ti chiedo solo... di rassegnarti. Di comprendere che questioni di simile portata debbano essere giustamente affrontate solo da chi... possiede la prospettiva adeguata per farlo.”

G: “Sai, io... forse non sono in grado di far mia la PROSPETTIVA ADEGUATA per metter mano in situazioni del genere. Ma stavo già vivendo la mia... personale eternità! Magari non sarebbe durata tutti quegli sconfortanti secoli a cui voi stramboidi esseri superiori siete abituati, ma... aveva un nome! Ed uno splendido volto! Si chiamava Elaine Marley, governatrice delle terre da Melee a Plunder, passando per gli ormai morti carnevali di Booty. E si, me l'hai strappata via. Ragion per cui... non posso più permetterti di continuare questa follia!”

…

Threepwood è sconvolto, visibilmente disperato, ansimante. Poi, uno scatto. Estrae qualcosa dalla propria tasca. Un oggetto piccolo, quadrato, insignificante. Lo scatto di una levetta. Metalli che cominciano a scattare su piccole ossa che scattano su piccoli tendini di animali. Quei suoni poi acquisiscono una struttura, una forma. Divengono regolari, armonici, bellissimi. Divengono musica. Dolce, tristissima, quasi irreale. Quel meccanismo emette una sinfonia di cristallo, che odora di fragranze arcaiche e remote. Una nebbia tiepida e piacevole, che improvvisamente si addensa nel centro del mio cervello. Qualcosa che non avvertivo più... da quanto? I -io...

G: “Proprio così. Questo è il SORCERER'S GEAR, cara la mia delirante e non più affidabile Signora del Voodoo. Il cui schema è rimasto impresso nella mia testa dopo aver toccato... una CERTA pietra dodecagonale su Vodun Island...”

Stelle, terre e oceani arcani. Mani, gambe, cuori e crani. Vibrazion d'ogni elemento, giunga qui a mio nutrimento...

G: “O almeno, la sua versione uguale ed opposta. Riprodotto dal disadattato Marchese De Singe in persona su mia indicazione su Scabb! E -ehi stai bisbigliando qualcosa?”

… e infesti l'aria, ogni sua goccia. Lembi di carne, ogni scheggia, ogni roccia...

G: “Beh non importa, questo è lo strumento il cui musicale potere ti rispedirà per sempre a dormire nel tuo deprecabile... ehi, come fai a far suonare quella cosa se non c'è alcuna corda a...”

… finché ogni cosa una voce sprigioni. E nella campana il fragore RISUONI!

G: “... SACRE SCIMMIE SALTELLANTI!”

Riesco a dissipare le nebbie all'ultimo istante, proprio prima che i miei occhi si chiudano. Il rintocco generato dal mio voodoo esplode proprio sopra la traballante figura di Guybrush Threepwood, che crolla su sé stesso come un piccolo fantoccio di ossa fragili e morte da secoli. L'aggeggio gli scivola via, rovinosamente dalle mani, e rotola giù, per la scalinata infinita che riconduce ai piani inferiori della torre. Il giovane pirata tenta ora goffamente di strisciare verso la botola da cui è arrivato per riprendere la sua arma. Ma la verità è che non la recupererà. Mai più.

…

Quell'ultimo eco della campana apre un vuoto, devastante abisso, come se il suo suono attraversasse ogni singola, molliccia frattaglia del mio corpo per farla esplodere dall'interno. Perdo la presa sul Gear e rotolo a terra distrutto, smarrito, perduto per sempre, mentre le rosse e beffarde mura di quella sala sembrano ora strisciare orribilmente attorno a me, come un milione di serpenti pronti ad avvinghiarmi nel loro ultimo, stritolante abbraccio. C -che rintocco era quello? I -il mondo è ancora qui!? Non faccio in tempo a rispondermi che all'improvviso, come tante altre volte in passato, qualcosa barcamena tra le mie ancora intontite e doloranti tempie pirata. Un'intuizione. La visione di uno spettro triste e curioso che raccoglie qualcosa dal pavimento. Collego i fatti. So perfettamente cosa dire.

G: “Unghhh... da tutto ciò devo quindi dedurre... che NULLA in questo universo ti interessasse davvero? Che ogni cosa altro non era che uno strumento per appropriarti dell'arte oscura che ti consentisse di abbandonarlo per sempre?”

VL: “Di fronte agli occhi di chi ha contemplato l'eternità tutto ciò che è rimasto incastrato in questo universo di materia non è che... il ricordo... della copia distorta e deforme... di un'ombra antica e lontana...”

G: “E cosa mi dici... di CORONADO DE CAVA?”

Vedo l'espressione della Voodoo Lady, già perplessa e sofferente, aggrottarsi in un groviglio di rughe dolorante e vuoto.

VL: “Tutto... ciò che abita questo universo di materia non è che... il ricordo... della copia distorta e deforme... di un'ombra antica e...”

G: “E questa l'abbiamo già sentita. Coronado! Cosa mi dici di Coronado?”

VL: “Nulla. Per me... non ha mai contato nulla...”

G: “...”

VL: “Ed ora... la conclusione di tutto... la realtà deve MORIRE... affinché possa riunirsi all'ETERNITÀ”

...

…

TLOOOOON!

…

…

Ed arrivò.

Ultimo urlo della campana della morte.

…

Ogni attimo risprofonda sugli altri e diviene simultaneità, che simultaneamente diventa eternità, che eternamente ritorna ciò che è sempre stato e sarà per sempre.

Oltre le fallaci mura di quell'insulto ormai consumatosi per sempre, finalmente, sono tutt'una con la risacca eterna e la luce infinita.

I Regni dei Mari eterni.

Ritorno finalmente a casa.

…

…

…

TLOOOOON!

TLOOOOON!

TLOOOOON!

…

…

…

Nello scintillare di quella musica bellissima e triste, guardo il fantasma sottile e sconvolto di Coronado ancora imbracciare il Sorcerer's Gear, raccolto da lui poco fa ai piani inferiori della torre. Ci aveva seguiti di nascosto per raggiungere la sua grossolana amata. Aveva sentito tutto. Ed aveva attivato il meccanismo del carillon. Quel volto distrutto ed aggrottato, si era finalmente rasserenato. Quegli occhi contorti dalla follia si erano chiusi, pacifici e distesi. Le due parti separate da tempo... le due parti della profezia... si erano riunite. E la Voodoo Lady... si era addormentata per sempre.

C: “Cosa... cosa eri diventata? E io... c -cosa ho fatto?”

G: “Hai fatto ciò che era giusto. E non era semplice. Immagino che servisse tutta la forza e la tempra... di un vecchio, temibile esploratore!”

C: “Ha... ha provato dolore?”

G: “Chi può sapere il DOLORE che ha realmente provato un essere simile in tutti questi secoli di solitudine? No... tu l'hai semplicemente sollevata da ogni dolore. La sua coscienza inquieta è estinta per sempre. E sono sicuro che prima di spegnersi avrà sognato... di ritornare a casa.”

C: “Lei... davvero non mi aveva mai amato?”

G: “Non hai sentito le sue ultime parole mentre chiudeva gli occhi?”

<<... Ah! Ah! Ah! Ah! Sapete... era già tutto finito... quando avete liberato le anime della torre. E se era destino che questa dovesse essere la conclusione... volevo almeno che accadesse per mano TUA, Coronado... >>

G: “Chissà... quando ha detto che tu non contavi nulla... forse si era solo già resa conto che il suo piano ormai fosse fallito. Ed a quel punto, l'unica cosa che le rimaneva era spingerti a fare ciò che hai fatto. A condurla mano nella mano... verso il suo ultimo sonno.”

C: “Dici?”

G: “Certo, se proprio ti amava, ovviamente ti amava al più come un'immortale dea serpente può amare un essere umano! Il che probabilmente vuol dire... come un essere umano può amare un criceto! O più che altro una pulce! Od un altro essere insignificante dalle proporzioni non consone al suo...”

C: “TE VOY A DEJAR EL CORAZON!”

G: “NO! VOGLIO DIRE... TI AMAVA MOLTISSIMO! PROPRIO COME UN ESSERE UMANO AMA UN ALTRO ESSERE UMANO! UN ALTRO ESSERE UMANO MOLTO BELLO! FERMO!”

C: “Ora va meglio! Ma tutto questo orrore... questi infiniti mucchi di ossa... questo voodoo... deve finire... deve essere spazzato via...”

Quasi non presto attenzione alle parole di Coronado, mentre noto qualcosa, per la prima volta. Piccoli, metallici echi di improperi, maledizioni e farneticamenti. Sottili e lontane bestemmie che risuonano come tra le pareti di vetro di un piccolo contenitore. Con un poco agile salto afferro una minuscola maniglia sulla parte posteriore del batacchio di quella campana ormai senza più alcun potere. Si apre, scricchiolante, uno sportellino sul metallo, e mi si gela il sangue. L'ho trovata. La... la  sorgente!

<<YAAAAAAAAAAAAAAAAAARRRRRRRR>>

Una gelatina agonizzante ed urlante. L'anima molle e maledetta del Dio Pirata LeChuck. All'interno di una piccola bottiglia di vetro voodoo, tutta quell'essenza spirituale corrotta da decenni e decenni di immolazioni, stragi rituali ed altri ameni e sanguinosi dispetti fatti alle indisponenti divinità della magia nera. Non ha occhi, ma la scorgo scrutarmi con anatomica morbosità, come a voler decidere quali parti del mio corpo dissezionare per prime. Rabbiosa come il più nero degli uragani, frustrata da tutti quegli anni di prigionia, sembra impotente all'interno di quel balzano contenitore. Eppure, non posso lasciarla lì, nel rischio che possa uscire nuovamente e magari infettare la torre, o gli oceani, o qualche nuovo corpo marcito e seccante. La raccolgo. Troverò un modo per estinguerla. Si. Troverò un arguto, equilibrato, e possibilmente senza-secondi-fini sciamano che sappia farla sparire per sempre da questo mondo. E sono sicuro che... mi giro. Coronado sta soffiando in un aggeggio balzano ed arzigogolato da cui non esce alcun suono. Per un attimo lo sconcerto mi assale, credendo che la follia lo abbia divorato una volta e per tutte, quando improvvisamente l'orizzonte viene scosso dal risuonare di un verso potente, solitario e nostalgico.

C: “Eccolo...”

G: “Questo... è il manato!?”

C: “Proprio così, hombre! Esci de aqui! Te rraggiungerò in un momento.“

Non me lo faccio ripetere ulteriormente ed abbandono quel luogo innominabile per sempre, stringendo morbosamente a me il LeChuck-in-scatola™. Discendo così per quelle scalinate infinite e vorticose, attraverso una torre che ora è... silenziosa, triste, normalissima! Tutti quei crepacci ricolmi d'incubi, quei gorgoglianti vortici di cose morte e raccapriccianti, quegli spazi distorti e deformi, tutti svaniti, per lasciar spazio a bianche, tristi e polverose mura d'ossa. Riaffrescate ovviamente di sangue e budella dalla fantasia del mio liquido peggior nemico, che ad ogni singolo gradino elabora un nuovo, creativo modo di reinventare la sofferenza voodoo sulle mie carni vive. Esco riempiendo finalmente i miei polmoni con dell'aria che non sia completamente appestata dal marcire di miasmi cadaverici e guardo in alto, notando che quel cielo rosso e grottesco si è ingentilito in una tenue sfumatura color zaffiro. Quelle nubi nere e cariche di elettricità si stanno dissipando, e la furia dell'oceano... la furia dell'oceano si è fatta persino peggiore di prima!?

G: “MANATOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!”

Le onde a pochi metri dalle scogliere nere di Black Bone Bay si gonfiano, urlano, esplodono, per poi aprirsi e lasciare emergere in un fragore sconquassante la titanica figura del vecchio, disadattato amico che provò a divorarmi con tutta la nave pochi anni fa. Prima, la salata doccia di quella risacca molesta. Poi, un clamoroso, tiepido uragano di alito di manato che mi investe, facendomi desiderare di ritornare possibilmente quanto prima nella torre di corpi in decomposizione. Infine, la lingua bagnata ed affettuosa di quel mammifero, che mi lambisce con antica nostalgia di quei bei, vecchi tempi di orecchi interni sfigurati, larve giganti e sguaiate gare di boccacce pirata.

G: “No! Buono, manato gigante! Non ci torno lì dentro! Fermo, manato gigante! NO!”

C: “Ti piacerebbe, non è vero? Mi dispiace, ma i posti in cabina sono già tutti prenotati. Prima classe, sola andata!”

Mi giro, Coronado ha appena varcato la soglia della Torre degli Orrori trasportando in spalla il gonfio ed ingombrante corpo della sua sposa dormiente. Avanza senza alcuna fatica verso la scogliera e lo posa a terra delicatamente, proprio a pochi centimetri dalle mefitiche emanazioni di quell'affamato cucciolone.

G: “Co -come hai fatto a portare in spalla un carico simile?”

C: “Ehi! Non essere offensivo nei confronti della signora! E comunque è tutta questione di leve. Ooooh, questo me ricuerda i vecchi tempi!”

G: “U -uuuugh...”

Coronado sembra quasi ignorare la schiettezza del mio inevitabile verso di disgusto, scruta un orizzonte ingentilito forse dai primi raggi di calore dopo secoli e si ferma per un istante. Poi, si rivolge al suo grossolano amico nel suo stesso idioma marino. Il manato gigante sembra annuire, flagellando la scogliera di Black Bone Bay e la mia già zuppa giacca pirata con un'ondata persino più violenta e sgraziata della precedente. Poi, il vecchio esploratore si gira verso di me con un'espressione che non gli avevo mai visto in quel volto eternamente consumato dall'alienazione e dalla solitudine. No... è proprio... un altro volto! Ora sembra nuovamente fresco, solare, ringiovanito di decenni, e sta sfoggiando lo stesso aspetto che doveva avere avuto nelle epoche d'oro e sangue in cui combatteva contro Napoleon Hellbeard.

C: “Noi ce saludamos aqui, Guybrush Threepwood. Io e la mia sposa veleggeremo... pardon... MANATEREMO verso la nostra ultima destinazione. Verso il luogo dove finalmente potremo stare insieme per sempre.  Inarca le pinne caudali e preparati al viaggio, cara la mia vecchia mucca di mare, porque si va verso ... CORONADIA! Oh, e non offenderti ogni volta che ti chiamo così. Non fare il permaloso adesso!”

G: “Coronadia? E -esiste un posto simile?”

C: “Chissà? Magari è un antico atollo dalle mille meraviglie ancora da scoprire. O una terra molto al di là degli oceani del tempo, dove... un vecchio nemico mi sta attendendo da sempre per il nostro ultimo duello. La prima regola di un buon, temibile esploratore è che esistono luoghi, isole, tesori i cui segreti non devono essere rivelati a nessuno. Adios para siempre, hombre! Y buena suerte!”

Oscurità improvvisa. Un rapido movimento di manato. Il suo gigante e umido muso precipita famelico sul bordo della scogliera, mancandomi per pochi, preziosi centimetri. Poi, quando rialza la testa in un tripudio di bava grossolana ed appiccicosa, Coronado De Cava e la sua poco avvenente compagna non ci sono più. Ora mi guarda fisso, per qualche secondo, con un'espressione a metà tra il desiderio di avermi di nuovo nel suo fetente stomaco e la gratitudine per averlo aiutato a superare i suoi insormontabili problemi relazionali con i manati femmina. Infine, l'idea che non contempla il farmi nuovamente strada lungo percorsi viscidi e maleodoranti sembra prevalere, ed ecco che mi mostra il suo dorso tozzo e mastodontico e va via intonando un lungo, musicale e malinconico ululato. Forse un addio. Mi fermo e lo guardo allontanarsi via, tra le onde dorate, oltre l'orizzonte, verso Coronadia, verso quella forse inesistente terra misteriosa da cui, nel loro sogno d'amore grottesco ed inquietante, Coronado e la sua amata non faranno mai più ritorno.

Ehm.

Il manato sta tornando indietro. Ululato lungo, musicale e malinconico. Stavolta con quelle tipiche sfumature di lagna da seccatura indesiderata. Si arresta ancora una volta sul bordo della scogliera di Black Bone Bay. Ondata salata ed indesiderata. Alito di manato. Apre la bocca. Coronado è in precario equilibrio sulla punta della sua lingua molle e traballante.

C: “OH, DIMENTICAVO! MOLTO PRESTO QUESTO GIOVANE DONGIOVANNI, LA SUA SIGNORA E LA SUA FOLTA FAMIGLIA DI MANATINI SE RIUNIRANNO PARA PROVOCAR UN'ONDATA DALLE PROPORZIONI COSÌ DEVASTANTI CHE QUEST'ISOLA E LA SUA OSCENA COSTRUZIONE VERRANNO SPAZZATE VIA PER SEMPRE ANCHE DALLE CARTE DELL'ESPLORADOR PIÙ DOTATO DI QUESTA TIERRA. Uhm... non che ne siano mai esistiti di più dotati di ME! IN OGNI CASO, TE CONSIGLIO DE LASCIARLA AL PIÙ PRESTO. ADIOS!”

G: “COSA? MA IO NON HO UN'IMBARCAZIONE, NÈ UNA ZATTERA, NÈ UN....”

W: “Oooh, è così romantico!”

G: “VAN WINSLOW!?”

W: “Aye aye!”

G: “AYE AYE? MA... MA... TEMEVO FOSSI GRAVEMENTE FERITO!”

W: “Oh si, ho fatto uno strano sogno sapete, Capitan Threepwood? C'era la mia radiosa Anemone che mi raccoglieva delicatamente dalla scogliera, mi inabissava nel suo regno ambiguo, ed infilava il mio corpo in questi macchinari antichi e sofisticatissimi, salvando così la mia unta ma affascinante pellaccia. Poi nel tepore della dormiveglia l'ho baciata con passione e lei ha urlato in Vaycayliano Antico qualcosa come “OH, POUR TOUTES LES GLISSANTES LANGUES D'UN MILLIER D'ESCARGOTS, NON PROVARCI MAI PIÙ E STAI FERMO MENTRE PROVO A RICUCIRTI LA FERITA””

G: “Sembra francese. E credo fosse De Singe.”

W: “Chi può dirlo, signore? Poi mi sono svegliato e misteriosamente accanto a me c'era De Singe con aghi, fiaccole roventi ed altri aggeggi inafferrabili, che farneticava qualcosa a proposito di ferite sfiguranti, e dell'utilizzo della lingua durante i propri doveri professionali che proprio non...”

G: “LA MIA IPOTESI CONTINUA A SEMBRARE LA PIÙ PROBABILE!”

Noto qualcosa con la più lontana estremità del mio occhio pirata. Il manato... non c'è più. Poi il cielo risuona di uno, due, dieci lunghi e poderosi ululati. L'orizzonte prima placido e splendente comincia a farsi distorto, sproporzionato. L'acqua in lontananza si gonfia, risale, facendosi sterminata e mostruosa, ed arrivando a solleticare implacabile la cima più alta di quell'ora bagnato e gorgogliante firmamento.

W: “Oooh. Tsunami da famiglia di manati. È così romantico!”

G: “PRESTO, VAN WINSLOW! LA PORTA! LA PORTA ATTRAVERSO CUI SIAMO ARRIVATI!”

Mentre alle nostre spalle incombe il boato dell'oceano intero pronto a fracassarsi sulle nostre teste, io e Van Winslow schizziamo verso la botola di legno che ci ha condotti qui, lasciandoci così finalmente per sempre alle spalle Black Bone Bay. La apriamo, debole e scricchiolante, voliamo al suo interno, e precipitiamo lungo le ultime schegge di realtà fisica e sensata, prima del grande abisso. Abbraccio con poco affettuosa solidità il contenitore ospitante il mio liquido e bofonchiante collega, ben consapevole del fatto che se si frantumasse verrebbe nuovamente scatenata sugli ormai indeboliti e corrotti Caraibi una devastazione senza più possibilità di rimedio. Rotoliamo nel cuore del nulla, intontiti e doloranti, ma almeno ancora in grado di respirare senza dover necessariamente inghiottire spiacevoli e titaniche damigiane di acqua salata. In quell'incalzante delirio di sensi e direzioni perdo la presa sulla bottiglia, pronto a vedere la demoniaca fine sgusciare fuori da un milione di cocci taglienti, ma dopo pochi secondi vedo il soffice e provvidenziale pancione di Van Winslow attutirne la caduta. Mia! Di nuovo. Qualcosa su cui poggiare i piedi. Mi rialzo a fatica. Nero. Vertigini. Un vuoto infinito. Posso solo immaginare nella mia fervida fantasia pirata quelle acque tempestose ed implacabili che finalmente spazzano via tutto quell'orrore voodoo, ridonando ai corpi martoriati di quegli sventurati la pace nella più nobile delle sepolture. Ora, considerando infatti che la furia degli elementi dovrebbe essersi placata possiamo agevolmente voltarci indietro e ritornare proprio da dove siamo venuti onde studiare con calma una soluzione per... il nulla. Il varco da cui siamo entrati è sparito. Stupido inferno oltretombale insensato e... aspetta! Aspetta un attimo!

G: “E -ehi! Poco fa qui intorno c'erano decine e decine di archi! Tutti quei coacervi di balzani ghirigori! Ed i raffazzonati mosaici di spazzatura sapientemente accatastata. Ora invece i varchi sono solo... cinque!?”

W: “Coacosa? Oh, si, comunque volevo parlarvi proprio di questo, signore. Temo che questi misteriosi cunicoli... stiano collassando!”

G: “Che cosa?”

W: “Beh, si. Ho avuto una spiacevole litigata con il Marchese poco fa proprio in proposito. Lui sosteneva che mentre veniva qui avesse avuto l'impressione che i tunnel si stessero restringendo attorno a sé. Gli ho spiegato che probabilmente la forza diabolica di chi li aveva creati fosse svanita, causando l'inevitabile e progressivo collasso di queste gallerie maledette.”

G: “S -sembra ragionevole. E -e lui?”

W: “Beh, ha attribuito il fatto alla stanchezza ed è andato via urlando ANCORA CON QUESTE SCIOCCHE SUPERSTIZIONI!? MON DIEU, REGINALD, ORA ANDRÒ LAGGIÙ A FARMI UNA BELLA PASSEGGIATA E TI DIMOSTRERÒ CHE VA TUTTO TRES BIEN!”

G: “E non è più tornato.”

W: “Aye, e non è più tornato.”

Ed anche il Marchese ha ripreso la sua oscura e soffocante strada verso casa, troppo ottusamente razionale per riuscire ad afferrare la sconclusionatezza di un'esistenza che va molto oltre ciò che può essere barbaramente calcolato o misurato. E uhm, a proposito di MISURE, i cinque archi attorno a me sono... leggermente più minuti di prima!? Si stanno chiaramente restringendo, lamentandosi e scricchiolando per l'agonia in maniera disgustosa! Almeno due, no... tre... QUATTRO di essi sono decisamente inattraversabili, a meno che non si voglia decidere di lasciare dall'altra parte tutti questi arti, questo grasso, queste carni che non farebbero altro che complicare le cose. L'unico varco che ancora mi sorride con diabolica complicità è bianco, architettonicamente raffinato, scintillante di una luce viva ed orribile. Lo riconosco. Poco fa era immenso, adesso appena percorribile, ma lo riconosco. L'arco verso cui avevo spedito LeChuck.

G: “L'arco del braccio...”

W: “Fantasticherà più tardi sulle chiavi di volta di quegli antichi archi voodoo, capitano! PRESTO! ATTRAVERSIAMOLO!”

All'improvviso, tutto si paralizza. Una sensazione profonda e sconquassante comincia a serpeggiarmi tra le budella. Una premonizione, come la certezza che qualcosa di raccapricciante stia per accadere. Uno strattone. Winslow mi catapulta al di fuori delle mie inquietudini e mi trascina con tutto il suo rustico vigore verso la nostra unica potenziale via di uscita. Nella corsa avverto l'essenza di LeChuck vibrare, bollire e risuonare di un'estasi antica e terrificante. F -forse non devo portarla con me! F -forse devo gettarla via! Lasciarla qui ad agonizzare per sempre in un nulla eterno? N -no! Questo è il Crocevia! Forse una zona marginale e remota, ma pur sempre una dimensione da cui LeChuck sa bene come fuggire. Se lo lascio qui... tornerà! Si, tornerà ancora una volta in una forma persino più nera e terrificante di prima e non ci sarà alcun modo per me di sfuggire alle sue torture disgustose. Varchiamo così quello spazio molle e tremolante ed atterriamo in un'altra sala di mucchi d'ossa crepitanti e lamentosi. Un paio di essi svaniscono sotto i miei occhi, chiudendosi per sempre su chissà quali evitabili luoghi ed esalando un ultimo respiro mefitico e sguaiato. Mi guardo ancora una volta intorno. Ed ancora una volta l'unica soluzione possibile è chiara, lampante, orribile. L'arco sorretto da un osso la cui forma ricorda una di quelle stupide freccette che noi pirati ci tiriamo... ci TIRAVAMO... sigh... per diletto sulle nostre parti sensibili durante quei magnifici, devastanti, leggendari tornei di bevute. L'arco dello STERNO. Seducente, simmetrico, spaventoso nel suo rappresentare l'unica strada percorribile e rassicurante. Arco del braccio e dello sterno. La strada che, secondo Morgan, non avremmo dovuto prendere per nessun motivo al mondo. L'essenza di LeChuck ora pulsa, gioisce, si fa mostruosa e schizoide. Non ha occhi ma scruta beffarda l'imbocco di quel tunnel, come se sapesse che dall'altra parte c'è QUALCOSA di magnifico ed indemoniato ad attenderla. N -no! Dopo tanto tempo trascorso in una microscopica prigione di metallo deve essersi semplicemente rimbambita, ed ora sta chiaramente solo delirando all'idea di riaffacciarsi sul mondo materiale! La Voodoo Lady è stata chiara, d'altronde. Se Lo Squadrone della Morte e del Cabaret di Van Winslow ha visto estinguersi la propria coscienza è perché il mojo di LeChuck... della sua copia generatasi a Chronos Grave si è dileguato, morto, svanito per sempre! Winslow sente nominare il suo squadrone e comincia inopportunamente a lagnarsi, chiedendomi perché abbia lasciato andare una ciurma demoniaca dotata di cotanto potenziale artistico. Ma non posso permettermi di prestare più di tanta attenzione ai suoi teatrali sogni infranti perché anche l'Arco dello Sterno sta cominciando a crepitare, collassare, lamentarsi, farsi spazioso quanto basta per riuscire ad accogliere un corpo che non sia eccessivamente grossolano. La strada da non prendere per nessun motivo al mondo. O l'esilio eterno in questa dimensione oscura e vuota. Decido dunque, nel classico stile di questo Temibile Pirata, di non lasciarmi intimorire dai balzani presagi di Babbeo Bob e salto, seguito dal mio fido e lamentoso Reginald Van Winslow. L'arco dello Sterno quasi sembra volerci soffocare e stritolare via con sé, mentre l'attraversiamo nei suoi ultimi, orribili istanti di vita. Ma ce la facciamo. Aria. Spazio. Quel silenzio oltretombale torna a riempirsi dell'oscuro e profondo gorgogliare di qualcosa. Siamo appena ritornati da qualche parte, nel tiepido abbraccio del mondo fisico, reale. Ma è completamente buio. Ci facciamo allora strada alla cieca, tra ossa, legni marci ed altre cose polverose e disgustose che si disintegrano ad ogni nostro tocco. Proseguiamo a lungo in linea retta, mentre ad ogni nostro passo il buio si fa via via più torrido e soffocante. Poi, dopo aver continuato ad assaggiare ragnatele, schegge di bare e strani corpi vecchi di decenni, scorgiamo qualcosa. Un bagliore rosso e vivo, che traspare da un lontano, mastodontico portone alla fine del nostro percorso. Sudo impietosamente in quel tunnel ormai rovente e avanzo verso il suo termine. Spingo con forza quella massiccia porta di uno strano metallo e la prima cosa che vedo illuminarsi in quel raggio rosso ed accecante che ne scaturisce è la scritta scolpita sui rimasugli di una statua ormai triste e distrutta. “Good Soup is food”. Poi, i bagliori di un immenso e terrificante... occhio di fuoco! Sempre... prestare attenzione... ai presagi. E non saprei dire perché, ma ora come ora me ne torna in mente proprio uno in particolare: “Blood Island sarà il luogo... ove tu morirai...”

SZ: “Heee! Heee! Heee! Dopo il primo, grosso ratto... ecco gli altri due topi di fogna che risalgono attraverso il Grande Sentiero della Campana. Questo deve essere proprio il mio GIORNO FORTUNATO!”

Gelo solo per pochi istanti nell'udire quella risata che avevo sentito provenire anni addietro dal molesto ma innocente Herman, mentre quei vapori metallici riportano immediatamente le mie personali carni a cottura media. Di fronte a me, infiniti sentieri di pietra fusa sovrastati da inafferrabili macchinari di metallo dilaniano quella che un tempo era Blood Island, ora forgia e fucina di tutti i peggiori orrori tecnobislacchi della Triade. Sono in una rovente piazzola lambita da interminabili sentieri di fuoco, probabilmente dove un tempo era il cimitero dell'isola, in compagnia degli occhi spiritati del Barone Soze e di un manipolo di suoi bianchi tirapiedi intenti a fare... qualcosa! E mi ci vuole solamente qualche secondo per notare che la montagna di spazzatura nella quale stanno frugando compulsivamente altro non è... che il corpo di LeChuck!

SZ: “Soldati? SOLDATI! FATE FUOCO! Eliminate questa DETESTABILE spazzatura pirata una volta e per tutte! Oh, ed appena il materiale da riciclo dal corpo dell'ammiraglio è pronto dalla Trifornace di Riutilizzo 412-b, programmate IMMEDIATAMENTE un turno di pulizia giù al sentiero della campana. Le tombe devono avere RIGURGITATO di nuovo!”

I soldati smettono di fare... qualunque raccapricciante cosa stessero facendo e si girano di scatto, afferrando il pacchiano trimoschetto infilato nella propria fondina. Lo estraggono, pronti a farmi esplodere in un milione di sanguinolente schegge pirata. Poi, noto qualcosa. Forse è stato il terrore che mi ha privato del consapevole controllo delle mani per qualche istante. Forse il mio istinto che ha compiuto una scelta oscura e terribile. Ma la bottiglia non è più tra le mie mani. La vedo crollare rovinosamente sul pavimento. Un milione di cocci. Una voce che risuona ebbra, potente, agghiacciante.

<<BUAHUAHAAUAHAUHAUAHAHAAAAAHRRRRR!!!!>>

E risalgono vapori di cadaveri in decomposizione, zolfo, urla di mille spiriti sepolti ed insulti in ogni lingua farfugliabile. E incubi raccapriccianti, e un tornado di lame taglienti. Il Dio Pirata LeChuck... è... è...

<<TESORO! SONO TORNATO!!! AHR! AHR AHR!!!>>

Spari. Esplosioni. I soldati della Triade sono visibilmente terrorizzati e cercano di scaricare frenetici ogni singolo proiettile a propria disposizione su quella scintillante, incomprensibile nuvola di caos puro. Horatio sorride ed urla qualcosa a proposito di Big Whoop. O di scimmie. E regate. Il frastuono sale, si fa insopportabile. Tutta la lava della valle ora risuona come un misto di antichi tamburi, oscene maledizioni e sguaiate risate demoniache. La vendetta finale di ogni singolo demone del voodoo su quegli uomini che hanno provato a profanarli, calpestarli, eliminarli per sempre. E così ogni pallottola è vana. Ogni parola perduta. In un lampo, tra sdolcinati pianti ed urla di terrore, quei miserabili mentecatti finiscono scorticati dove è più doloroso, tagliuzzati dove scorre più linfa vitale, maciullati laddove cercano di difendersi con più foga.  L'ultimo a rimanere in piedi è Horatio. Quella nuvola verde e putrescente lo avvolge per finirlo, mentre l'ex-nonno Marley si infila una mano nella tasca interna della giacca, come a voler raccogliere qualcosa. Scatto istintivamente verso di lui, ma Van Winslow afferra il mio braccio e mi implora di scappare. Cerchiamo allora di farci strada attraverso quei rigagnoli di fiamme e pietra fusa, e metalli galleggianti e... l'ultimo urlo. Una voce che conosco bene. N -Nonno Marley... non c'è più. Ma non c'è tempo per i commiati. Dobbiamo continuare a correre! Verso la spiaggia, verso il mare, nella speranza di trovare una qualunque imbarcazione con cui metterci in salvo. Prima che accada... le nuvole! Tremano, vibrano, come in preda alle convulsioni di una febbre malsana e sfigurante. Quel cielo nuovamente irrequieto ed annuvolato rimbomba di un rumore sinistro ed orribile, come di colossali ingranaggi che cominciano a ruotare scricchiolando. Rintocchi, come di mille pendoli arrugginiti che esplodono svegliandoti nel cuore della notte. Corde, che si tendono fino all'infinito. Mi giro. Un imprecisato punto tra le nebbie oltre l'orizzonte comincia a brillare e crepitare. Poi quella lontana breccia tra gli oceani comincia a vomitare fulmini, tornado, uragani e strane ombre urlanti che vengono ingoiati in una frazione di secondo da... qualcosa che si trova esattamente nel punto da cui eravamo fuggiti. Silenzio.

G: “C -cosa era? E -è finito?”

W: “Non lo so, capitano, ma credo sia meglio se punta con il dito sulla mappa verso la zona più lontana possibile da tutto questo inferno e...”

LCK: “Booo!”

G: “YIKES!!!”

LeChuck è davanti a noi, ad ostruirci il piccolo sentiero di pietra e metallo che conduce verso il mare. I riverberi dei fiumi di lava di Blood Island si riflettono nei suoi occhi gonfi e lugubri, mentre il suo volto si contrae in un sorriso tetro e raccapricciante. D -da quanto tempo era lì? E... è di nuovo un semplice umano?

LCK: “Non puoi nemmeno lontanamente immaginare la GRATITUDINE che provo nei tuoi confronti per avermi liberato da quel contenitore voodoo, Guybrush! Anche se IGNORO quale balzano istinto possano averti spinto a prendere una SIMILE scelta al di fuori della PURA E SEMPLICE AUTODISTRUZIONE! Ahr! Ahr! Ahr!”

G: “Io... non so cosa mi abbia spinto a lasciare la bottiglia. M -ma la verità è che io mi stavo solo ingannando, LeChuck. Mi stavo raccontando che forse era meglio lasciarti a marcire nei Crocevia. O che avrei dovuto portarti da qualche stregone che potesse finalmente estinguerti per sempre. M -ma... la verità è che non si può rimandare l'inevitabile. Non c’è quasi più alcuna magia lì fuori al di fuori della TUA. E qualunque cosa io avessi tentato, tu… saresti scappato! Avresti posseduto questo o quel cadavere. E saresti tornato. E -e quindi stavolta devo avere PERSONALMENTE cura di prendere a CALCI il tuo ormai non più VAPOROSO sedere voodoo per assicurarmi che tu non ESISTA PIÙ IN NESSUNA DELLE DIMENSIONI CONOSCIUTE!“

LCK: “Oooh, Guybrush! Cosa è questa infantile... ostilità? Sai, gli eventi degli ultimi giorni mi hanno rischiarato la mente. Reso... un pirata diverso. Proprio come te, io ho visto estinguersi quel mondo di tesori, bagordi e romantiche carneficine mattutine che mi piaceva tanto. Tutto ciò che più adoravo saccheggiare, corrompere e vituperare... è svanito per sempre, divorato da un'ossessione troppo folle persino per una mente devastata dai vizi come la mia. E tutto questo mi ha inevitabilmente condotto a maturare l'idea secondo cui l'unica cosa valevole di essere realizzata ora come ora sia quella di... RISCRIVERLO COMPLETAMENTE!”

G: “Ri -riscriverlo?”

LCK: “Oh, si. TUTTAVIA... si tratta di un potere appena acquisito, di qualcosa del quale ancora non sono pienamente padrone. E QUINDI CREDO CHE FARÒ UN PO' DI ESERCIZIO RICOMPONENDO LE STONATE NOTE DELLA TUA INTERA ESISTENZA IN UNA SOFISTICATA SINFONIA DI RACCAPRICCIANTI AGONIE, GUYBRUSH THREEPWOOD!!!”

Ed ecco che in quel silenzio torturato solo dall'oscuro gorgogliare della lava, il mio barbuto nemico comincia a tremare, a cambiare, a deformarsi. Ancora raccapriccianti rumori di meccanismi, di metalli che risuonano, di ingranaggi che impazziscono. Le pupille si incendiano. La muscolatura si gonfia divenendo grossa e sproporzionata. La pelle si  fa argentea, mentre comincia a venire percorsa da crepitanti scariche di fulmini grigi ed orribili. E nel risuonare di un rintocco metallico e distorto, il quadrante di un grosso, ticchettante orologio gli appare proprio al centro del petto.

LCK: “Già, sembra... che la RIPARAZIONE della mia copia morta sia riuscita alla perfezione... ooh! Ed una volta ripristinate le sue funzioni vitali è stato anche abbastanza semplice... RISVEGLIARE la sua connessione maledetta con Chronos Grave ed ASSORBIRE INTERAMENTE IL POTERE DELLE CORRENTI DEL TEMPO! Già... sinistrate le vostre meridiane e scombussolate le vostre clessidre! È arrivata l'ora del DIO DEL TEMPO LECHUCK!”

G: “D -dio del tempo? A -avevo giusto bisogno d -di una divinità a cui prontamente rivolgermi nel caso in c -cui voglia sapere l'ora e-esatta. V -Van Winslow t -tende a bere ripetutamente l -la sabbia delle clessidre e... e...”

LCK: “Oooh, smettila di fingere poeticamente tutta questa TRACOTANTE SPAVALDERIA, Guybrush. So che hai... sofferto negli ultimi giorni, non è vero? Il povero, piccolo Guybrush Threepwood ha attraversato una sequenza di eventi così DEVASTANTE che il suo infimo cervellino è ad UN PASSO dal divenire più folle anche di quello del caro, vecchio fu Horatio Torquemada Marley. Beh, sai qualcosa? I giorni scorsi... NON SONO STATI CHE UNA ZUCCHEROSA PASSEGGIATA  FATTA SULLA SPIAGGIA AL TRAMONTO IN CONFRONTO A CIO’ CHE STA PER COMINCIARE ADESSO! BUHAUAHUAHAUAHAUHAUAHAUH AAAAAHRRR!!!”

Non vedo più niente. L'aria improvvisamente si fa densa, salata e bluastra, mentre la testa mi diviene stranamente ed orribilmente leggera. Poi, qualcosa. Una corda stretta e soffocante si trova attorno al mio collo, mentre la sua altra estremità è legata ad un pacchiano idolo a pochi metri da me. Avverto uno strano, fastidioso prurito in diverse zone del corpo, guardo in basso e noto che decine di pesci, granchi ed altri animaletti mi stanno rosicchiando mani, gambe e naso fino all'osso. Poi, realizzo l'agghiacciante verità. Sto... fluttuando, rigido e congelato su un fondale costellato di lame d'ogni genere, mentre il colorito delle mie mani è verdastro e lugubre. Mi rendo quindi conto di non poter muovere alcun muscolo perché... sono morto!

LCK: “TA-DAAA!”

LeChuck compare improvvisamente davanti a me. Le lame che prima mi circondavano non sono più conficcate nelle sabbie del fondale, ma sono improvvisamente nelle sue mani. Le scruta, le analizza, come un macellaio alla ricerca dello strumento perfetto con cui sezionare la sua prossima carogna. Poi, comincia a fischiettare ed a farle fluttuare in cerchio in una sgraziata ed agghiacciante esibizione da giocoliere!

LCK: “Hop! Hop! Guarda qui! È COSÌ semplice! Quando lo vedi da UN'ALTRA angolazione ti rendi conto che il flusso tempo è tutto qui! Tiri una corda temporale qui, ribalti una sequenza di eventi là, e tutta la realtà CAMBIA PER SEMPRE! Oh, in questo caso ho aumentato di poche libbre il peso dell’Idolo dalle Molte mani a cui sei stato legato tanti anni fa. Tu non riesci a sollevarlo dopo che ti getto dal molo di Melee Island. Tu ANNEGHI! AHR! AHR! AHR! AHR!”

Non esistono parole nel linguaggio umano in grado di descrivere il mio terrore, mentre il mio ben poco virtuoso nemico prende la mira e scaglia una mannaia verso di me, mancandomi per il puro, malsano gusto di torturarmi e facendola così conficcare in uno dei sostegni del molo poco dietro di me. Balza poi con uno scatto proprio di fronte al mio cadavere gonfio e decomposto, e mi scruta con un'espressione leggermente seccata.

LCK: “Mh? Uhm... farti a pezzi con delle lame? Guardarti lentamente divorato dai pesci? Ottimo come inizio. Ma BANALE! Vista la vergognosa quantità di potere a mia disposizione credo di poter fare di meglio. Aspetta un secondo! HO UN'IDEA!!!”

L'orologio sul petto di LeChuck impazzisce in un fremere di ticchettii, rintocchi e lancette che danzano convulse. La terra attorno a me si apre, crolla, mi divora. Il cielo diviene nero, marcio e odoroso di caramelle e strani liquami. Sono incatenato ad un... vagoncino rosso sfigurato da appariscenti incisioni demoniache. Luci abbaglianti. Stordimento da musiche da circo pacchiane e rivoltanti. Sono fermo sulla... cima del binario cadente ed arrugginito di una montagna russa così alta che il mondo sotto di me mi appare come un microscopico formicaio. Poi provo a fissarlo meglio e noto che quel formicaio è popolato da migliaia e migliaia di persone dall'espressione rimbambita e felice, mentre fanno file chilometriche per farsi fare a pezzi da ruote panoramiche affilate ed urlanti, e muoiono di fame e sete in gallerie del terrore senza uscita, e comprano cibo immangiabile da sorridenti clown cannibali che servono spiedini di gambe umane e... LeChuck!

LCK: “NON TROVI SIA DIVERTENTE, GUYBRUSH? AHR! AHR! AHR! SI SCENDEEEEEE!!”

Il Dio del Tempo LeChuck è seduto proprio accanto a me, con faccia ubriacamente squinternata, mentre il veicolo su cui ci troviamo si inclina leggermente in avanti in uno scricchiolare orribile. Poi comincia a precipitare lungo le sue rotaie, e prende velocità, sempre di più. Il capogiro è talmente devastante che le mie budella sembrano voler approfittare delle mie urla di terrore per risalire lo stomaco e fuggire da quello strazio una volta e per tutte. Il vagone diventa rovente, e il vento così tagliente che la pelle sulla mia faccia comincia lentamente a disfarsi. N -non posso fare nulla...

LCK: “Oh, questo... è quello che sarebbe successo se io avessi nutrito le scimmie in schiavitù e non avessi mai fatto estinguere il potere di Big Whoop. Tu... vi saresti ancora intrappolato dopo anni, ed il parco sarebbe divenuto così popolare... da arrivare a ricoprire come una pestilenza L'INTERO PIANETA! AHR! AHR! AHR!”

Le risate di LeChuck diventano grotteschi echi che risuonano attraverso il cielo. Non c'è più nessuno nel vagone accanto a me. La frenata che avviene a pochi metri da terra è così devastante che occhi, lingua e cervello sembrano fondersi tutti insieme in un'unica, molle e nauseata poltiglia. E poi... l'immersione nel lago di magma alla sua fine è lenta ed inesorabile. Non posso far altro che continuare ad urlare, mentre le mie carni, la mia pelle, le mie ossa si sciolgono e bruciano vive centimetro dopo centimetro. E l'ultima cosa che vedo quando il magma mi arriva poco sopra ciò che resta del mio naso è LeChuck incamminarsi allegro e tronfio verso il bordo di quella pozza rovente con un grosso orsacchiotto zombie e due marci bastoncini di zucchero filato su cui svolazzano insetti strani e disgustosi.

LCK: “Guarda qua che cosa ho vinto, Guybrush! Cinquemila punti allo Sventra-Il-Bifolco™! Proprio lì all'angolo, dietro il chiosco dei ratti-gelato! Cosa? Non farmi quella faccia. Cosa è questo mortorio?”

Fine della corsa. Sono solo un mucchio di ossa doloranti, incenerite e roventi, mentre LeChuck vola proprio a fianco a me, mi mette una mano sulla spalla ed assume una posa vaneggiante proprio mentre uno dei fotografi zombie del parco divertimenti passa per immortalare il nostro frizzante momento insieme. Quindi mi prende per mano, per trascinarmi ancora vivo e scarnificato verso qualche altra giostra dell'orrore.

LCK: “Ahr! Ahr! Ahr! Sai, Guybrush, solo ora capisco perché in passato durante i nostri scontri mi sono messo a bofonchiare, a perdere tempo, a commettere abbastanza errori da consentirti di sconfiggermi all'ultimo momento! Perché dentro di me PERCEPIVO che sarei riuscito a tornare con un potere abbastanza esorbitante da riparare a tutte le mie sconclusionatezze, una per una! E poi vuoi mettere tutto l'insano divertimento nel...”

All'improvviso, si ferma. La sua espressione cambia, facendosi dubbiosa e perplessa.

LCK: “Mh? Aspetta. Ritentiamo qualcos'altro.”

E le lancette d'orologio sul suo petto ancora una volta vorticano all'impazzata, mentre il vento del tempo urla e la realtà attorno a me si strappa di nuovo. La mia pelle tuttavia non si ricompone. Le mie carni non si rimarginano. Le mie ossa rimangono nude e doloranti, ma... ma... c'è qualcosa di diverso adesso. Sono estremamente sensibili e consumate, oltre ad essere incastrate l'un l'altra in maniera bislacca, contorta e persino più straziante di prima. Sono in una sala rossastra ed orribile, le cui pareti di sangue e pietra sono ricoperte da decine e decine di ampolle nauseanti, sculture inguardabili ed allarmanti ghirigori voodoo. In fondo, un colossale cancello di legno che scricchiola e si spalanca di botto, rivelando ancora una volta la figura del Dio Pirata LeChuck, che ora cammina verso di me con aria sazia e soddisfatta.

LCK: “FINALMENTE! Dopo una lunga giornata passata per mare ad impiccare, bollire corpi e spargere budella lungo i ponti delle navi nemiche non c'è niente di meglio che UNA BELLA SERATA PASSATA A PIANIFICARE LE CARNEFICINE DI DOMANI SUL MIO LUSSUOSO TRONO URLANTE! Come va oggi, Guybrush? Quel bel lampadario zombie in soggiorno ha cominciato a ricambiare le tue attenzioni? Sei sempre il solito, vecchio sciupa-arredi! Ahr! Ahr! Ahr!”

Una sedia! I -io sono un'orribile sedia dolorante! Vedo allora avvicinarsi verso di me il ributtante fondoschiena divino del mio soddisfatto nemico, ed al mio contatto con esso ogni mio singolo osso si tende, scricchiola e comincia ad urlare in un'agonia inimmaginabile.

LCK: “Già, in questa realtà il meccanismo di tortura al quale ti incatenai nella mia fortezza anni fa ha funzionato in modo... LEGGERMENTE differente dal dovuto. Pochi centimetri in meno alla candela che fungeva da innesco e... TU FINISCI NELL'ACIDO PRIMA DI RIUSCIRE AD ESCOGITARE UN PIANO DI FUGA!”

G: “AAAAAAAAAAAAAAAAAAAARRRGGGHHHH!!!”

LCK: “Oooh, mentre lavori non c'è nulla di meglio del giusto accompagnamento musicale. Forse dovrei chiamare qui Zombie Musician Largo. Sai, il suono di quelle rustiche cornamuse intagliate nei suoi polmoni si accompagna DIVINAMENTE con il tuo...”

Tra i vaghi barlumi di coscienza che riesco ad afferrare qua e la in quello strazio infinito, noto improvvisamente che LeChuck ha appena interrotto quel suo agitarsi febbrile, da lui iniziato apposta per acuire i miei livelli di dolore fino alla soglia della follia. Ed ora per qualche motivo è rimasto lì, in silenzio e completamente immobile.

LCK: “No! No! Aspetta! Anche qui c'è qualcosa che non va! Devo tentare qualcosa di diverso!”

G: “... cosa... succede... LeChuck... hai appena trovato un grosso ragno in uno di quei tuoi Menu di Cavolo Economico... che di solito ne prevedono almeno due? Ah! Ah! AAAAAAAAARRRRGHHH!!!”

LCK: “TI FARÒ PASSARE LA VOGLIA DI SCHERZARE UNA VOLTA E PER TUTTE, SHEEPGOOD! COME TI HO DETTO, QUESTO È SOLAMENTE IL RISCALDAMENTO! Dunque, ritentiamo di nuovo...”

Lo sfacelo, il disastro, il tormento di quello che accade dopo è forse impossibile da descrivere per una comune mente umana. Nel solito inferno di ticchettii, scattare di ingranaggi temporali e barlumi di ricordi che nemmeno sapevo di possedere, la realtà si disfa e ricompone anche migliaia di volte al secondo, mentre LeChuck tenta di innestare il seme delle disfatte più umilianti in ogni singolo secondo della mia vita. Impiccato per motivi frivoli all'albero maestro della nave che mi stava portando su Melee. Esploso assieme a Rapp Scallion a causa del gas lasciato inavvertitamente aperto in un ristorantino sulla spiaggia di Scabb. Marcito fino alla morte per noia nella prigione di Phatt. Inciampato nei magmi sotto l'inferno di Monkey Island per un daiquiri-grog di troppo prima di pranzo. Divorato sul più bello dai cannibali del villaggio di Kaflu a causa di un caustico e sprezzante commento sul loro abbigliamento rituale. E poi ancora, ed ancora, in un eterno susseguirsi di dettagli riaggiustati, di elementi reinventati, al fine di proiettarmi in quell'inesorabile crescendo dei più disgustosi orrori che il fato, ora in veste di raccapricciante e barbuto Dio Pirata, potesse concepire. E LeChuck è sempre lì, a far scattare la molla verso la rovina, ad accendere il meccanismo che mi porta alla distruzione, a... eppure, noto in lui qualcosa di strano. Ogni volta che riesco a scorgerlo anche solo per pochi istanti prima di morire, noto che è distratto, vuoto, quasi malinconico. Sono adesso distrutto e tremante, mentre mi rendo conto di essere stato seppellito da giorni nella cripta di Blood Island senza gli attrezzi che mi consentissero di riaprire la mia bara. Poi, la realtà che si strappa ancora una volta, e la vedo ricomporsi lì, da dove ogni cosa era partita. Sono sempre su Blood Island, stavolta forgia della Triade, ed il Dio del Tempo LeChuck è davanti a me, visibilmente ansimante e sconvolto.

LCK: “Non è possibile... NON È POSSIBILE!!! Non conta quanti dettagli modifichi, quante scelte influenzi o quante forze manipoli... SEMPRE ALLO STESSO MODO! Va sempre... a finire... ALLO STESSO MODO! Ho scrutato fin nei più profondi e remoti recessi della fine nel tempo... ma... ma... non c'è alcuna linea temporale... NEMMENO UNA... in cui ELAINE MARLEY ALLA FINE SCELGA ME! ELAINE... NON SARÀ MIA... E NON LO SARÀ MAI!!!”

Caro, vecchio LeChuck. Aveva bisogno di acquisire il potere più devastante mai concepito per rendersi conto di qualcosa che un altro pirata medio avrebbe realizzato nell'arco di una trentina di secondi per poi consolarsi filosoficamente nel caldo abbraccio di qualche sgualdrina. Ed esprimerei volentieri questo mio pensiero in forma di uno dei miei, soliti commenti sarcastici, ma la memoria di ciò che ho appena passato è talmente agghiacciante che, nonostante sia apparentemente stato tutto cancellato dai fiumi del tempo, non riesco a far altro che giacere a  terra con gli occhi spalancati, completamente paralizzato dall'umiliazione, dal dolore e dagli orrori attraversati. In più, comincio ad avvertire qualcosa di strano. Un richiamo verso... qualcosa. Pensieri apparentemente privi di senso che cominciano a strisciarmi lungo la schiena. Come un barlume di desiderio di... controllare gli eventi. Di possedere... COSE che non ho!? No, è più qualcosa come... voglia di incontrastato e sempiterno DOMINIO sui Caraibi esercitato da... dalla mia persona!? C -che cosa diavolo mi sta succedendo?

LCK: “Calma, LeChuck! Calma! Se in passato sei stato sconfitto è stato anche perché non hai saputo mantenere il dovuto sangue freddo. Sei stato rabbioso. AVVENTATO! Perfetto, ricominciamo daccapo, dal punto zero. Stavolta cominceremo MASSACRANDO i tuoi genitori prima del tuo concepimento. O magari DURANTE, cosa ne dici? Ahr! Ahr! Ahr! Ma certo, e poi potrei PROVARE A... AAAARGH!”

LeChuck viene investito da qualcosa che lo prende nel pieno del suo divino stomaco. Poi, quella... cosa esplode fragorosamente, facendo volare via parte della sua faccia e più di tre quarti del suo corpo, che si frammentano in un milione di ingranaggi che sono ora sparpagliati ovunque. C -che cosa era? S -sembrava... una palla di cannone d'oro con sopra una grossa “S”!

<<CAPITAN THREEPWOOD! STAN ISLAND È STATA CONQUISTATA!>>

Stan Island! Il superstore-statua-gigante di Stan, ed il suo tremendo, devastante cannone anti-clienti-non-paganti! Ma certo! Non c'è peggior errore su questo mondo del sottovalutare, dimenticare, del lasciar perdere Reginald Van Winslow, il “Più grande eroe di tutti i tempi”. Peccato che... in questo momento tutti quegli ingranaggi sparsi ovunque si stiano riassemblando da soli, lentamente ricomponendo, e stiano riprendendo... la forma originaria del Dio Del Tempo!

LCK: “Mpf! Ho lasciato che il nano scappasse via. Errore grave. Peccato che... se hai il controllo completo sulle correnti del tempo... non c'è errore che tu non ti possa permettere! Ahr! Ahr! Ahr! Aspetta che mi ricomponga completamente e...”

Seconda, devastante palla di cannone che stavolta gli esplode in faccia. LeChuck viene nuovamente smembrato in tanti, microscopici brandelli, che tuttavia ancora una volta, dopo essere schizzati a terra, lentamente si reincastrano, si riaggiustano, e gentilmente rotolano verso ciò che ne rimane della carcassa per farla tornare alla sua forma originaria.

<<NON POSSO TENERLO A BADA PER SEMPRE DA QUI, CAPITANO! SI INVENTI QUALCOSA, E LO FACCIA IN FRETTA!>>

Vorrei poter dire che non ho idea di cosa escogitare per tirarmi fuori dai guai. Ma la verità è che mi rendo conto di essere malato, finito, perduto per sempre, dopo essere appena stato scelto come nuovo, incrollabile paladino... dal potere più sbagliato che potesse mai venire evocato per equivoco su questa terra!

Prima sceglie come suo nutrimento l'umano più forte nei paraggi.

Poi esso attende che la paura lo soffochi, che la rabbia lo pugnali, che il dolore lo incenerisca.

Perché solo allora cade ogni certezza, ogni sostegno, ogni pretesa di rivalsa, e quella debole e molliccia polpa al centro del suo spirito rimane nuda e spellata, pronta per essere divorata.

E con essa tutto il suo senno, tutta la sua logica, tutta la sua struttura.

Ma esso è magnanimo. Esso è generoso. In cambio di ciò che fagocita, ti dà accesso al suo illimitato potere sulle menti altrui!

Ed hai solo da sperare che con la tua mente ormai impestata dalla più raccapricciante delle follie... tu sappia fare un buon uso di tutti questi scintillanti doni.

Ovviamente, questo non succede mai.

Mai.

Si... io sono Guybrush Threepwood, temibile... pira... no... formidabile e minaccioso DOMINATORE DI TUTTI I CARAIBI! Buahahahaahahaahah! Si! Cancellerò finanche dalla memoria degli uomini ogni singola malefatta della Triade e farò si che ogni individuo non sia che l'infimo SERVO della mia scalcagnata FILIBUS-TOPIA di PURA anarchia, arrembaggi, scimmie saltellanti ed oceani di GROG! Approfitto allora dello smarrimento del mio detestabile avversario e corro, famelico, verso l'ingresso della Grande Galleria della Campana. Verso Horatio Torquemada Marley. Verso la musicale e seducente voce... del Sigillo del Potere!

<<CAPITANO! NON HO PIÙ MUNIZIONI! CAPITANO! LECHUCK È QUASI DI NUOVO AL MASSIMO DEL SUO PACCHIANO POTERE! FACCIA QUALCOSA, PRESTO!>>

Frugo nelle tasche del non-eccessivamente-devastato corpo di Horatio-Herman-Soze, e lo trovo nella tasca interna della sua grossa e barocca giacca bianca da Capo Supremo di quegli EFFEMINATI stramboidi! Mio! Si! MIO! Il sigillo che mi permetterà finalmente di mettere a posto le cose nei Caraibi! Si! Riuscirò in men che non si dica a...

LCK: “Cosa vuoi fare con quel timbro governativo? Privarmi dei miei sani diritti democratici negandomi la mia richiesta in duplice copia di Certificato Elettorale? Ahr! Ahr! Ahr! Sei RIDICOLO!”

G: “Sai benissimo di cosa si tratta, LeChuck! Il potere... del sigillo... è tanto più devastante... laddove maggiore è il TORMENTO di chi lo impugna!”

LCK: “Oh, si, e dopo tutto quello che hai passato a causa delle mie piccole escursioni attraverso il tempo ora ti senti decisamente DEVASTATO, non è vero, principessina? E nonostante ciò credi di riuscire ad usarlo per CONTROLLARE la mente di un Dio Del Tempo? Non ho mai sentito NULLA di più spassoso in tutta la mia esistenza! AVANTI, GUYBRUSH! PROVA A DIRMI COSA DEVO FARE!”

G: “Come mai allora... non riesci ad attivare più alcuno dei tuoi poteri?”

LCK: “C -cosa? I -io sto solo riflettendo sul modo... sul momento a partire dal quale devo cominciare a RISCRIVERE il tempo... io...”

G: “E noto che stai camminando all'indietro. Cosa è, i tuoi poteri ora si attivano solo in seguito alla sgraziata imitazione di qualche nuova specie di divino GAMBERO?”

LCK: “NO! Io... sto solo cercando di... M -MALEDETTO!”

Mantenersi lucidi è praticamente impossibile. Provare a controllare anche solo una piccola parte della mente di un Dio è la seconda... no, no, è proprio la SENSAZIONE più orribilmente devastante mai concepibile dall'uomo. È come se tutte le lame, i demoni, le fruste e le fiamme dei dodici gli inferni dei culti di Dodekagon Island si scatenassero al proprio massimo potere in ogni lembo del tuo cervello. Con contorno di domande irritanti alla Mambo. Eppure, sempre più, minuto dopo minuto, il mio spirito comincia ad inebriarsi di pensieri spaventosi, eccentrici e bellissimi che alimentano e moltiplicano gli effetti di quel potere raccapricciante. E così ancora una volta, come due fratelli legati da chissà quale strano capriccio del destino io e LeChuck camminiamo insieme sull'unico, bruciante sentiero che conduce a monte, accompagnati da quell'inquieto gorgogliare delle lave e dalle urla del mio compagno di viaggio, che riversa su di me tutto il suo intero e ben poco raffinato repertorio di anatemi pirata. Su, sempre più, fino a giungere dinanzi al bordo ultimo del cratere del Monte Acidofilo. Io mi fermo a pochi metri da lì e lo lascio proseguire. Il resto del percorso è riservato a  lui.

LCK: “THREEPWOOD! TUTTO CIÒ CHE FAI È INUTILE! MI HAI SENTITO? NON CONTA QUANTE VOLTE TU MI ELIMINI, IO TORNERÒ SEMPRE, HAI CAPITO? IO HO FATTO PATTI CON FORZE CHE VANNO INFINITAMENTE OLTRE LA TUA PATETICA CAPACITÀ DI SBANDIERARE AI QUATTRO VENTI L'ULTIMO GIOCATTOLO STREGATO DI MODA! IO TORNERÒ, E TORMENTERÒ I TUOI SONNI PER OGNI SINGOLO GIORNO DELLA TUA ESISTENZA, FINO AL TUO ULTIMO RESPIRO E MOLTO OLTRE! MI SENTI, THREEPWOOD? A... AAAAAAAAAAAARGHHHH!!!!”

E l'ultimo passo, e LeChuck vola giù tra i magmi del vulcano. Il cratere riecheggia di urla raccapriccianti, mentre l'una volta Dio del Tempo viene inghiottito e liquefatto dalla voracità di quelle lave. E man mano sento le fiamme nel mio cervello estinguersi. Non devo controllare più nulla. La sua mente... si sta spegnendo. Il che significa che posso FINALMENTE UTILIZZARE IL POTERE DI QUESTO SIGILLO SU OGNI SINGOLO, PATETICO RELITTO UMANO CHE ANCORA INFESTI QUESTO ARCIPELAGO! Si... pensa alle cose che potrei FINALMENTE realizzare, ai CAMBIAMENTI che potrei scatenare. LA MIA FILIBUS-TOPIA! Potrei istituire una nuova, inflessibile organizzazione filibustiera MOLTO più potente quella di... Horatio... che è divenuto nulla più che un'orribile assassino, morto in solitudine e DIVORATO dall'ossessione... MA HORATIO ERA UN VECCHIO FOLLE! IO NO! ED UTILIZZERÒ QUESTO POTERE molto MEGLIO di LUI! BUHAUAHAHAHAAHAAAAHHH! PENSA AI CARAIBI RICOPERTI DI INFLESSIBILI ACCADEMIE BUCANIERE THREEPWOOD PER ENERGICI RAMPOLLI™! Anno uno, corso di impiccagione con Cappio Sbilenco. Impiccagione con Cappio Sbilenco se non passi il corso di impiccagione con Cappio Sbilenco. E le mense che servono VERO CIBO VOODOO AVARIATO e spezzatino di topo stufato di topo bistecca di topo e decomposto e putrido prosciutto di... si! SIII! E L'ACQUA SARÀ PROIBITA! Morte, prigione, giro di CHIGLIA nel GOLFO DEGLI SQUALI DISPETTOSI a chi beve acqua!!! SOLTANTO GROG! Cinquemila pezzi da otto, una pinta giornaliera! Una pinta giornaliera, cinquemila pezzi da otto! Metà prezzo per i più piccini! E tutte le ISOLE SARANNO COLLEGATE DA MALSANI CAVI, PERCORRIBILI SOLO SE HAI CON TE UNA SFAVILLANTE CARRUCOLA CON UN... no! No! No! Guarda il Barone! Guarda LeChuck! Guarda la Voodoo Lady! Troppo potere in un singolo individuo è semplicemente sbagliato e conduce alla solitudine, alla corruzione, alla FOLLIA! MA LA FILIBUS-TOPIA! I CARAIBI CHE TORNANO COME UN TEMPO! No, no! Loro hanno forzato le persone attorno a sé a divenire servi delle loro ossessioni personali e tutto quello che ne è nato è stato orrore, morte, DEVASTAZIONE! FINTI TESORI PIRATA SEPPELLITI OVUNQUE PER IL TUO SANO DIVERTIMENTO! E L'UNICO MODO PER PROCURARSI UN BADILE È QUELLO DI ASPORTARSI UN... e tutto questo insano potere... è tutto ciò che un vero, temibile pirata... deve COMBATTERE CON OGNI FIBRA CHE HA IN CORPO! NYAAAAARGHHH!!!

Il sigillo peserà tra le tre e le quattro libre, come una piccola forma di puzzolente formaggio da nacho. Eppure al momento di scagliarlo verso il cratere del Monte Acidofilo la sensazione è quella di star provando a lanciare via l'intero Arcipelago di Melange con tanto di sirene, manati e Voodoo Lady al peggio della sua forma fisica. Eppure, riesco a liberarmene. Eppure, la mira di Guybrush Threepwood è terrificante quanto basta per sbagliare bersaglio nonostante io sia lì a pochi metri dal cratere, e colpire il limite ultimo del bordo. Corro allora verso di esso. Lo guardo per qualche secondo, consapevole del fatto che il mio sogno di ritorno all'era d'oro della pirateria morirà per sempre assieme a lui. Poi, un ultimo, ben assestato calcio. Ed anche il Sigillo del Potere è nella voragine di fiamme, nella buona compagnia di LeChuck, di una montagna di verdura fresca e di chissà quanti altri raccapriccianti sacrifici umani. Mi volto allora, ancora distrutto e traumatizzato, e comincio a discendere incespicando più e più volte lungo le ormai deserte viuzze che conducono al mare. Poi, proprio mentre sono nei pressi dell'ingresso della Grande Galleria della Campana, noto qualcosa che non avevo notato prima. Un grosso, luminoso faro acceso su una scogliera poco distante, i cui raggi illuminano chiaramente la rotta verso Stan Island. E poi, in lontananza tra le nebbie, una piccola, familiare barchetta che si allontana tra le nebbie, condotta da una figura smunta, triste ed incappucciata.

W: “Che gentile il vecchio Gallese. Come sempre! Lui e quelle sontuose barzellette sul suo trasognante... CAPITAN THREEPWOOD! ABBIAMO DISTRUTTO LECHUCK! CE L'ABBIAMO FATTA!”

G: “...”

W: “Capitano? Cosa sta fissando? L'abbiamo distrutto... giusto?”

G: “No, Van Winslow. Non è finita... e non lo sarà mai!”

<<THREEPWOOD....>>

Mi sento mancare ogni singolo residuo barlume di forza nelle gambe, mentre vedo... i rigagnoli di lava di Blood Island cambiare il verso della propria corrente e cominciare improvvisamente a confluire tutti insieme nel cono vulcanico di Blood Island, che ora trema e gorgoglia anche più convulsamente di prima. I magmi stagnanti al suo interno cominciano a rilucere di sinistri bagliori demoniaci ed il cielo sembra starmi scrutando con occhi assassini, mentre la voce di LeChuck riecheggia attraverso l'intera isola, roca e possente come il più nefasto e terrificante dei presagi di morte.

<<THREEPWOOD... RICORDA... COSA TI HO DETTO! NON CONTA QUANTE VOLTE TU RIESCA AD ELIMINARMI! QUANDO ANCHE L'INTERO PIANETA NON SARÀ CHE UN VAGO RICORDO SUL FONDALE DEGLI ABISSI DI QUESTA DIMENSIONE TERRENA... IO SARÒ ANCORA QUI... AD ASSICURARMI CHE L'ABISSO IN CUI TI TROVI TU... SIA IL PIU' RIVOLTANTE DI TUTTI! MI HAI SENTITO, THREEPWOOD?>>

G: “Ha appena resistito... anche alla caduta nella lava! Noi... non possiamo fare più nulla...”

W: “O forse possiamo fare qualcosa per sconfiggerlo una volta e per sempre, capitano. Non è QUESTO ciò a cui ha pensato fin dal principio? Fin dal momento in cui ha deciso di rompere la bottiglia?”

G: “Si... ma io speravo... speravo di non doverci arrivare. Io...”

W: “Cominciamo a prepararlo, Capitan Threepwood. Io sono con lei. Anche in quest'ultimo viaggio. Anche se ciò vuol dire... dover effettuare l'Egsanzyon!”

L'Egsanzyon. L'ultima risorsa. Il rituale così terrificante che persino Hellbeard era fuggito in preda al terrore pur di non completarlo. L'incantesimo le cui fasi mi erano rimaste nitidamente impresse dopo aver rivissuto le memorie dodecagonali di Nor Treblig, al punto che avrei potuto riprodurlo in qualunque luogo o momento. Tre vite sacrificate... in cambio della facoltà di bandire un luogo per sempre in una dimensione al di là di tutti gli spazi ed i tempi concepibili. In un ignoto molto al di là di qualunque oltretomba spirituale immaginabile. Le nostre vite... per spedire Blood Island verso l'unico limbo dal quale LeChuck non potrà mai più fare ritorno!

G: “Io... Van Winslow! P -per l'Egsanzyon servono le vite di TRE persone. Altrimenti il rischio è che accada ciò che è accaduto a Vodun Island! Un'isola a cavallo tra le due dimensioni senza più alcuna logica! Ed il nostro sacrificio... sarebbe completamente vano!”

W: “Oh, non c'è problema. Se mi aspetta un attimo qui io vado a recuperare il non consenziente corpo di Stan che giace dinanzi ai cancelli della sua isola. L'ho appositamente steso con un gustoso sandwich di sganassoni alla Van Winslow e...”

<<NO, OFFRIRÒ LA MIA, DI VITA, SE NECESSARIO!>>

W: “Orpo! Il morto ha parlato!”

G: “Nonno!”

Il baro... Herm... Nonno Marley è in piedi di fronte a noi. Ferito, stordito, ma apparentemente vivo. E ora sta barcollando verso di noi, guardandoci fissi. Lo sguardo spiritato e sconvolto di Soze non c'è più, ora rimpiazzato dal vuoto infinito di due occhi profondamente infelici e malinconici. Ma soprattutto, nonostante quella sua andatura claudicante, non percepisco più quell'instabilità, quell'eccentricità tipica di Herman, ora sostituita da quella regalità e quell'imponenza che puoi scorgere solamente nei più grandi tra i condottieri pirata.

G: “Nonno! Io credevo... credevo fossi morto!”

H: “Io... ancora non mi sembra vero... quell'oggetto infernale! Mi ha portato a fare cose ATROCI! RACCAPRICCIANTI! Che non potrò... mai più perdonarmi. Una di queste... è stata MODIFICARE il mio corpo con quelle RIPUGNANTI TECNOLOGIE per renderlo... più resistente all'inevitabile richiamo della morte. E questo ha inevitabilmente... reso la mia pelle più coriacea! Le mie carni più resistenti. I miei organi... sigh... non credo NEMMENO più di avere delle NORMALI, funzionanti BUDELLA come un qualunque altro essere umano...”

G: “Nonno... mi dispiace essere arrivati a tutto questo! Non devi dare la tua vita per il rituale esilia-Blood-Island... io...”

W: “Abbiamo Stan!”

H: “Non devi dispiacerti, figliolo. Hai saputo resistere alle lusinghe dello stesso potere a cui ho consentito di DEVASTARE l'esistenza MIA e quella di tutti i CARAIBI. Ed hai saputo distruggerlo! Solo ora capisco... che sei sempre stato il grande bucaniere vicino a cui mia nipote meritava di stare. Ben più grande di quanto io potessi mai sperare di essere. Quindi, se è la mia vita che devo dare per... PROVARE almeno a riparare alle mie terrificanti azioni e PRENDERE A CALCI NEL SEDERE QUEL RACCAPRICCIANTE E BARBUTO PARASSITA DIVINO, ALLORA PUOI STAR CERTO CHE DA ORA ESSA È COMPLETAMENTE TUA, GUYBRUSH THREEPWOOD! TEMIBILE PIRATA!!!”

G: “Oh, nonno!”

Corro verso il nonno ed istintivamente gli elargisco un lungo, soffocante abbraccio, di quelli che sembra non apprezzare eccessivamente. Quando lascio la presa, lui risponde con una silenziosa ed asciutta pacca sulla spalla, di quelle in cui sono rinchiusi tutti gli attestati di stima mai pronunciati in anni ed anni di consecutivi, e forse mai realmente sentiti, “mia nipote si è maritata ad un imbecille”. La decisione è presa, dunque. Saremo noi tre a spedire LeChuck nell'ultimo dei limbi. La vecchia generazione della grande pirateria che fu, la nuova e forse ultima generazione della pirateria che mai più sarà ed... ehm... Van Winslow!

W: “Ma Staaaan!”

<<QUALI POTERI AVRÀ QUESTO MIO NUOVO CORPO? MMMH... STO ASSORBENDO OGNI SINGOLA ENERGIA ELEMENTALE DELLA DIVINITÀ DEL VULCANO. E PRESTO SARÒ TUTT'UNO CON LA TERRA. CON I SUOI MAGMI. CON I SUOI ORRORI SEPPELLITI SOTTO METRI E METRI DI METALLO! SARÒ... BLOOD GOD LECHUCK! BUAHAUAHUAHAUAHAUAH!!!>>

Cerchiamo di ignorare lo sconclusionato ragliare di LeChuck, e ci concentriamo sull'esecuzione dell'ultimo rituale di cui quello sgradevole imbecille sentirà mai più parlare. L'intesa è silenziosa ed immediata. Prima, come da tradizione, lo scambio dei tre elementi dei tre rami base del voodoo: Testa, Vestito, Corpo.

La prima dia alla seconda una parte della testa

La seconda dia alla terza qualcosa con cui vesta

La terza dia un liquido del proprio corpo alla prima

E rinunciate al vostro spirito, che sul luogo si imprima

Do' ad Horatio il pezzo di corda con cui tengo raccolti i miei capelli. Gli stessi, ancora mefiticamente odorosi di scimmia, che mi aiutarono a discendere lungo i crepacci di Monkey Island per la prima volta. Non si può dire che non sia mai stato un pirata sentimentale. O particolarmente attento alle scimmiesche fragranze che emanavo verso coloro che mi circondavano. Horatio da a Van Winslow una delle sue raccapriccianti spalline da Capo Supremo della Triade e Van Winslow, in preda al simbolico disgusto per il dono ricevuto, reagisce con un sontuoso e rustico scaracchio alla Van Winslow direttamente sulla mia mano destra. Lo... ergh... scambio dei doni è avvenuto. Il legame voodoo tra le nostre vite è stabilito. Non resta che spiegare le vele ed avviarci verso l'Ultimo Oceano.

<<SENTO... CHE SIETE IN SILENZIO. COSA... COSA STATE COMBINANDO LAGGIU'?>>

Agli estremi di esso andate, ognuno per la via

E segnate ai vostri piedi il simbolo del Crocevia

Si spengano le luci, la recita è finita

Bandite questo luogo, rinunciate alla vita

Sono ora sulla spiaggia sud, tracciando il simbolo voodoo che comunicherà al mondo degli spiriti che sono ormai disposto a rinunciare alle mie ultime forze vitali per trasferire l'isola oltre ogni dimensione. Poi, un bagliore verde. L'orizzonte comincia a stringersi. Il mare sinistramente a calmarsi. Qualcosa di terribile comincia a materializzarsi alle mie spalle. E per un attimo mi sfiora, proprio come accadde ad Hellbeard, la terribile e vigliacca idea di saltare in mare e fuggire allo stritolamento della morte. Però, ciò che mi ridà conforto è proprio la vista di Horatio che è lì alla sua postazione immobile, spavaldo, fiero di potersi riscattare finalmente dalla schiavitù di tutta una vita, e forse speranzoso di reincontrare presto la sua sgangherata ciurma dei Quattro Pezzi di Mappa per una scazzottata ed una partita a “Perudo Asfissia e Dissenteria”, proprio come ai vecchi tempi.

<<NO... COSA STATE... FACENDO? N -NO! NON È POSSIBILE! >>

E sorrido allora anche io, ora in posa tronfia e spavalda di fronte alla Fetente Signora, mentre penso a chi ha scelto un destino ben differente dal nostro. Che quando il sole si sarà estinto e gli oceani congelati, il mega-demone-di-sangue LeChuck sarà ancora qui, a regnare sulle sue rocce di solitudine eterna.

E pensa... tutta la mia scalcagnata ciurma di un tempo che mi attende dall'altra parte! E tutti i pirati di Tortuga! E tutti i misteri ancora irrisolti, ed i tesori ancora disseppelliti! Ed... Elaine! Devo ritrovare Elaine!

Guardo Van Winslow che, dalla sua postazione, mi saluta con un semplice, silenzioso gesto. Un dito che indica verso il cielo stellato, come a voler indicare che questa non è la fine, ma solo l'inizio dell'avventura più grandiosa. Come a voler dire che ora stiamo puntando con il dito sulla mappa più immensa di tutte, quella disegnata da una natura senza più limiti né confini al di fuori di quelli che sapremo darle. Verso i grandi oceani oltre l’infinito, il cui ignoto non può che rappresentare che il principio dell'avventura più straordinaria di tutte!

E non sia mai detto che io mi sottragga al viaggio lungo una rotta simile!

Perché io sono, e sempre sarò, Guybrush Threepwood! Temibile pirata!

<<THREEPWOOD! NOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!>>

...

… rialzo la faccia da quel mucchio di sabbia salata e puzzolente. Riapro gli occhi e mi do' un paio di violenti schiaffi sul viso, come a volermi riprendere dalle allucinazioni terrificanti di quel sogno fatto di Hell Bell, Voodoo Lady più obese del solito, scienziati fantasma e LeChuck-demoni-del-tempo.

Scabb Island. “Meglio un pirata su Scabb che la scabbia su un pirata”, diceva una vecchia canzone. Eppure immagino che oggi come oggi si possa essere fortunati a vedere da queste parti anche solo lo spettro di un bucaniere. Ormai sono l'ultimo abitante di quest'isola buia e maleodorante, sono qui da più di un anno, e, beh, per la prima volta capisco come si debba essere sentito Herman Toothrot. Quando rimani da solo per tanto tempo la mente comincia a farti strani scherzi... cominci a vedere persone che non ci sono... vivere situazioni che non esistono... l'immaginazione ti confonde, ti disorienta, ti tortura... l'immaginazione... già, perché forse  è  lì  che  vivrò  le  mie  ultime  avventure...  d'altronde,  l'era  di  Guybrush Threepwood è giunta al suo tramonto. Ora siamo... nell'era della Triade! Oh, un'allucinazione fantasm... AHIA!

W: “CAPITAN THREEPWOOD!”

G: “Allucinazione di Van Winslow. Più sgraziata, solida e dolorosa del solito. Aspetta un attimo che... ORPO!”

W: “SI SVEGLI, CAPITAN THREEPWOOD! NON C'È UN MINUTO DA PERDERE!”

Dopo quel poco gradevole e non necessario sganassone alla Van Winslow la mia mente stordita e confusa comincia a ricostruire la realtà attorno a sé, e solo allora mi rendo conto.... di non essere affatto su Scabb Island! Il cielo è nero e gorgogliante di strane energie voodoo. Le ombre ossute dei bucanieri attorno a me sono solide e reali, e quelle che non sono intente a bestemmiare, ad ubriacarsi con rilucenti grog spettrali od a suonarsele l'un l'altro con pretesti futili, sono tutte indaffarate a caricare delle casse su un'immensa nave fantasma al termine di un molo che dà su di un oceano sconfinato e tuonante. Improvvisamente mi sento come... a casa!

W: “ELAINE MARLEY! SO DOVE È ELAINE MARLEY, CAPITANO! NAPOLEON HELLBEARD! Pare che quel dannato LESTOFANTE si sia rimesso a giocare a fare il terrore degli Oceani da quando è arrivato qui sotto! E DOPO AVER SAPUTO CHE LEI L'HA INGANNATO, FINGENDOSI IL FIGLIO DEI SUOI VECCHI COMPAGNI DI CIURMA, L'HA RAPITA E TRASCINATA NELLA SUA FORTEZZA DELL'INQUIETUDINE! IL TUTTO CON IL SOLO SCOPO DI FARLE UN DISPETTO!”

G: “Cosa? Io non ho ingannato nessuno! Si è semplicemente trattato di uno spiacevole caso di omonimia che...”

W: “Sfortunatamente Hellbeard non crede nelle omonimie! Ma guardi! Io ed Horatio stiamo allestendo una spedizione! Navigheremo tutti insieme oltre le infinite e letali rotte dei Sette Oceani dell'Aldilà per liberarla! E guardi... guardi chi ho trovato! LORO verranno con noi!”

G: “Non crede nelle omonimie? Ma tutto ciò non ha alcun sens... oh no, non voi!”

DSG: “Oh oh oh oh! Sciocco piratuncolo! Non c'è motivo di impallidire in quel modo SPETTRALE! Questo “Aldilà” di cui parla Reginàld è solo un COLORITO nomignolo pirata per definire questo strano continente che misteriosamente non è presente in nessuna mappa terrena mai disegnata dall'uomo, non è vero Reginàld?”

W: “SI, MARCHESE! Non lo contraddica, capitano, o si rimaterializzerà di nuovo nel Mondo dei Vivi, e riacciuffarlo sarà più problematico di quell'imbarazzante faccenda delle Cortigiane Dinamitarde!”

G: “V -va bene.”

W: “... mmh... Cortigiane Dinamitarde...”

DSG: “REGINALD!”

W: “Si, Marchese! Certo, Marchese! Mai stati così vivi in vita nostra. Non vede? Il fegato mi batte forte dall'eccitazione. I reni straripano di sudore, ed anche le intestina non fanno altro che... ehm... intestinare.”

DSG: “Onorato di esserne messo al corrente. CEPENDANT il Narvalo degli Inferi è quasi finito e pronto a salpare! Gli strumenti di navigatiòn alchémique sono pronti, Largo?”

LL: “Oh si, la Bussola dell'Oltredove è quasi completamente calibrata sulle correnti maligne di questo settore del Regno dei Morti! Spiegate le vele e sbrigliate le gomene, razza di ossuti ed ectoplasmatici BIFOLCHI! Stamattina ho proprio una GRAN VOGLIA di malmenare energicamente qualche... BARBUTO furfante voodoo!”

Last Tales of Monkey Island

Soggetto, sceneggiatura, idea:

Danilo “Voodoomaster” Lapegna

Idee, consigli, ringraziamenti speciali:

Dave Grossman

Danilo “Iena” Puce

Michele “Mightypirate” Giardi

Copertine:

Ciro “Olmo” Cangialosi (Parti I e II)

Fabio Margarita (Parti II e III)

Illustrazioni:

Daniele “Nemiant” Severo

Fabio “Il_Ratman” Venuto

Vito “Vitoner” Lanci

Logo:

Alessio Pianesani

Monkey Island, Guybrush Threepwood e tutti gli altri marchi sono proprietà della Lucasarts Ltd. Questo progetto non è a scopo di lucro e non intende infrangere alcun marchio registrato.

http://www.lasttalesofmonkeyisland.altervista.org

http://www.facebook.com/LastTalesOfMonkeyIsland

Trovi la nostra sountrack by Riccardo Messori su:

http://www.youtube.com/user/lasttalesofmonkey

GRAZIE A:

Lo stupendo team che mi ha aiutato nella realizzazione degli episodi, con particolare menzione a Dave per la sua straordinaria cordialità ed a Michele Giardi per avere ripetutamente riletto, supervisionato e dato un sacco di preziosissime idee durante la stesura degli episodi.

Tutti i lettori che hanno avuto la pazienza di arrivare fin qui nonostante i miei terribili ritardi di pubblicazione.

- “… e quindi, da allora divenne illegale fare conversazioni con cappelli buffi, e l'igienicamente scrupoloso Soldato Camembert riportò al suo ufficio il suo ben compilato certificato, onde evitare che si ripresentassero in futuro infrazioni di questo... ooh, finalmente si è addormentato. Sono davvero stremato oggi. Tempo per me di ritirarmi e...”

- “NONNO! NONNO! UN'ALTRA STORIA! UN'ALTRA STORIA!”

- “Oh, per il Grande Architetto...”

- “Raccontami ancora una volta dell'Illuminatissimo Smirk-Undici-Trentotto e di come egli trasformò quel lurido caos di bucanieri alcolizzati nella nostra RADIOSA utopia di ordine, logica e cieca sottomissione ad una saggia ed inflessibile DISCIPLINA!”

- “S -si. Va bene. A -allora... accadde tanto tempo fa, in un giorno più o meno tiepido, che il Grande Barone e l'Ammiraglio Cortez avessero interrotto le loro funzioni vitali a seguito di un'infantile scaramuccia reciproca. E così il grande Smirk riconobbe l'impurità di tali esseri, li rimpiazzò e prese in mano la... no... aspetta! Stasera voglio raccontarti un'altra storia... una storia DIVERSA!”

- “Diversa? Ma nonno! All'Istituto dei Virgulti della Triade la maestra di Virtù dice che l'interruzione della routine è un pericoloso veleno per i nostri ben funzionali cervelli. Che possiamo sviluppare una Società Giusta solo grazie alla sana alienazione mentale in un ritmo che non deve mai andare oltre un certo tipo di variazioni del...”

- “STAI ZITTO ED ASCOLTA! Si dice che in alcune notti, quando la luna diviene rossa e strani confini attraverso le dimensioni si assottigliano, è possibile sentire una voce. All'inizio era solo un sussurro, ma poi attraverso i decenni ha cominciato a divenire una voce chiara e nitida. Una promessa. Di tornare solo un'ultima volta, per distruggere per sempre nell'abbraccio dei suoi magmi roventi e purificatori un'umanità schiava, assieme a tutto il suo mondo, ormai troppo ordinato, vuoto e triste per avere più una singola ragion d'essere.“

- “Ooooh, sembra inconcludente. Il mondo ha sua origine, scopo e ragion d'essere nella Triade, in fondo. E l'umanità non è mai stata più soddisfatta di così, nel suo eterno e Triplice presente. E poi? Cosa è successo?”

- “N -niente. Lascia perdere. In fondo è soltanto una storia. Come quella di Undici Trentotto, d'altronde. Sappiamo tutti che la Triade è esistita da sempre e non c'è mai stato alcun mondo differente prima di essa, giusto? Ora dormi!”

- “Si... e domani ti denuncerò al Dipartimento... della Propaganda... per storie... pericolose... ”

- “Anche io ti voglio bene, figliolo!”

- " … oh, guarda... anche stanotte... la luna è rossa... e Trionfi... la Triade...”

- “Si si. Dormi, adesso...”

zzzzzz...

- “… si, LeChuck. Non c'è ormai più alcuna speranza. E presto ogni cosa sarà finalmente pronta per il tuo ritorno. Si... per l'Eruzione Infinita. E l'Ultima, grande Alba Rossa di questo mondo...”

Ora spegni il computer e vai a fare qualcosa di costruttivo