LAST TALES OF MONKEY ISLAND - EPISODIO 17

OSSESSIONE

Quando la portata del male diviene incontrollabile ed inarrestabile, urge ridefinire la propria strategia di sopravvivenza e cominciare a prendere in considerazione anche l'idea di vendere la propria anima al più nero ed abietto dei demoni. Ma quando il più nero ed abietto dei demoni è uno sputacchiante e barbuto imbecille che devasta ogni sopportabile soglia di sgradevolezza ed avete deciso, per questa ragione, di spedirlo a vagare come un rimbambito tra i bui ed imperscrutabili corridoi del regno dei morti, tanto vale tentare con un vetusto e squilibrato Dio degli Abissi, ossessionato dall'idea di trasformare ogni anima perduta che riesca fortuitamente ad acciuffare in una servile marionetta con cui possa allestire i suoi balzani spettacoli.

Ed eccomi lì tremante, confuso, urlante. Strappato dal mio corpo e trascinato verso un abisso infinito e tentacolare, dove lampi del vigore di mille soli danzano al suono di una melodia di sussurri inafferrabili ed alieni. Se consento a Morgan di raggiungere l'ignoto obiettivo principale del suo sogno, sono spacciato. Se riesco a farle capire di trovarsi in un sogno, avrò liberato tutti. Ma se sarò troppo esplicito nel rivelarle l'illusione, sarò nuovamente spacciato. Forse avrei fatto meglio a finire in fiamme con tutti gli altri sulla Napoleon. Poi, accade qualcosa. Le tinte cerulee e calde del cielo di mezzogiorno che rischiarano un villaggio silenzioso e confortato dal variopinto manto di mille e più specie floreali. Una bambina dal temperamento vivace viene sgridata per l'ennesima volta dal fratello maggiore Bartholomew. Se non la smetterà di infilare larve di cetonia nella zuppa del Giovedì di suo zio Mansfield, LeChuck verrà a prenderla nel sonno. Se non la smette di sbrindellare con una daga le raffinate tele del suo eclettico zio Mansfield, LeChuck rapirà la sua anima e la incatenerà sul suo veliero dei dannati. Se fracasserà ancora una volta con uno scalpello le ben cesellate ceramiche del suo sensibile zio Mansfield, LeChuck la porterà all'inferno a rimpinzarsi delle sue odiate Acciughe Sotto Sugo. Passano dei giorni. Entra nella loro casa lo zio Mansfield. Può finalmente smetterla di provare ad ammazzare il tempo con hobby effeminati come la cucina, la pittura o la scultura, e tornerà a solcare i mari! Dai remoti e pettegoli sobborghi di Tortuga è riecheggiata una voce: il pirata LeChuck è stato eliminato una volta e per sempre! Ed è stato un ragazzo di nome Galahad Sherwood.

«N -no... Threepwood! Pare si chiami Guybrush Threepwood! E non si sa come l'abbia fatto fuori! C'è chi dice che l'abbia assassinato provocandogli un'indigestione di birra di radice e chi narra che gli abbia fatto esplodere il cervello provando ad insegnargli a scrivere! C'è chi vocifera che lo abbia strozzato con un pitone boa voodoo, e chi racconta che gli abbia pestato un... ma cosa importa? Oggi festeggeremo il lieto evento con una doppia porzione di zuppa del giovedì! Ooooh, sentite che profumin... ehi, è una cetonia, questa?»

LeChuck non poteva più rapire la sua anima o farla rimpinzare di pietanze disgustose! Non poteva più portarla all'inferno ad abbrustolirsi in oceani di ghiaccio o assiderarsi tra montagne di fuoco. Se Bartholomew, che era troppo stupido per ricordare la differenza tra caldo e freddo, o per cambiare nome all'uomo nero che dovesse fare da deterrente, l'avesse avvisata di non dare più fuoco alle petunie del proprio giardino, lei avrebbe dato fuoco alle aiuole dell'intero villaggio. Se lui l'avesse intimata di non imbrattare di sangue di pollo voodoo le mura di casa propria, lei avrebbe replicato sgozzando volatili sui bianchi mattoni di ogni dimora di quel villaggio silenzioso.

Incenerito così il fantoccio del suo ultimo spauracchio d'infanzia, fu libero di divampare l'incendio di quell'animo impavido e ribelle, specchio deforme ed amplificato di una leggenda meravigliosa come quella di Guybrush Threepwood. Sentì di quando fuggì da Big Whoop a bordo di uno scalcagnato autoscontro. Sospirò all'udire di una gloriosa vittoria ad insulti contro il capitano Rottingham, flagello di un mare abbastanza piccolo, nonché forse di due laghetti lì nei paraggi. Si innamorò quando sentì di quella sconvolgente vittoria al Monkey Combat, nonostante non avesse idea di cosa si trattasse. Un momento! Qui il mistero si infittisce! Si innamorò... di chi?

«IMBECILLE! BRAAAAK!»

Una strana, impertinente voce di pappagallo che lancia insulti alla mia persona. Ma non c'è nessuno. Vedo ancora Morgan rubare la Lama di Dragotta al suo scorbutico mentore mentre era andato giusto un attimo in bagno. La vedo contrabbandare boccali di Acido da Batteria per suo Zio Mansfield, precipitato nel dirupo di oscure dipendenze per avere abbandonato i suoi in fondo adorati passatempi a causa della vita in mare. E poi ancora in giro per le acque di questo contenente, a tagliare impietosamente teste da Cabo San Lucas a Zanzibar, finché quel giorno, su Flotsam Island, durante il processo a Guybrush Threepwood... tutto accelera! Ogni visione diviene un impercettibile e fulmineo frammento di colori, odori od altre sensazioni violente eppure inafferrabili. Vengo schiacciato da quel caleidoscopio di deliri, finché...

…

…

Un'isola remota, immersa nel freddo abbraccio di colossali scogli, che l'avvolgono come a voler nascondere e proteggere il suo contenuto da occhi indiscreti. Una biblioteca buia, infinita, e dall'arredamento pesante, armonico e contorto. Un ometto buffo e rossiccio si agita e si dimena all'interno di un cerchio, morbosamente osservato da tre uomini incappucciati. Lui li chiama “I tre grandi Maestri dell'Alchimia”. Loro si rivolgono a lui come “Salomon”. C -che cosa c'entra Morgan con questa storia? L'ometto continua a parlare. Dal rustico aroma del suo sudore stantio è possibile percepire il suo vivo terrore. Dice di avere scorto chiari echi di un'isola dimenticata, di una dea-rettile liberata dalle viscere della terra, di migliaia di anime intrappolate da qualche parte nell'oceano e di un'imminente fine dell'esistenza. Loro gli rispondono con verbosi e pesanti discorsi sul fatto che non esistano dei al di fuori dell'Unico, che il futuro non può essere previsto poiché il nostro Libero Arbitrio lo fa mutare continuamente, e gli danno del “babbeo”. Lui risponde con volgari allusioni sulla natura professionale delle loro genitrici da diverse generazioni e va via, promettendo tra sé e sé che avrebbe trovato un modo per comunicare con quelle anime. Poi, lo vedo sorridere, rassicurarsi, perché in ogni caso ha accuratamente riposto una copia del libro contenente i suoi studi in ogni singola biblioteca dell'area delle tre isole. Anche se nessuno vorrà ascoltarlo, qualcuno prima o poi metterà le proprie mani su uno di quei volumi, ed allora...

«Chi legge e si istruisce, in cenere finisce!»

Due ombre. Una familiare figura barbuta ed il suo ben poco imponente garzone danno fuoco all'ultima biblioteca delle tre isole per poi saltellare compiaciuti del loro operato e dirigersi, urlando, a sgualdrine nel bordello di nuova apertura su CopaCabana Cay. I miei nervi pizzicano ed i miei muscoli sussultano, mentre l'aria attorno a me cambia nuovamente con fare violento e nauseante. D -dove sono ora? Una notte uggiosa nel più remoto centro dell'oceano. Uggiosa e... densa di un gelo sinistro ed innaturale! Beccheggio in maniera stomachevole su un'imbarcazione familiare. Ma questo è... io sono... sul mio caro, vetusto Narvalo Urlante! E non parlo del Narvalo Urlante quinto o dodicesimo, ma proprio del primo Narvalo Urlante che conquistai anni fa su Flotsam Island! Certo, le sue assi sono marce e polverose, mentre le vele sono impietosamente unte e deturpate, ma la sua forma sgraziata ed il suo rustico tanfo di Cavolo Rancido sono decisamente inequivocabili! Ma le mie braccia... le mie braccia sono ricoperte di strane piaghe! Lo sapevo! in questa realtà ho continuato a mangiare quegli strani ortaggi a forma di capezzolo e... n -no... non sono piaghe! Mi tasto il volto! I -io... sono vecchio!? Avrò almeno... quarantasei anni! E cosa diavolo ho addosso? Sono ricoperto di una larga e pesante veste blu, mentre lunghi ed argentei capelli sciolti ornano le mie spalline da capitano pirata. La mano sinistra! IO... H- HO UN UNCINO AL POSTO DELLA MANO SINISTRA! DI NUOVO! Commosso per qualche istante da tanta piratesca grazia ed eleganza, con l'altra mano provo a frugarmi le tasche, piene fino al bordo di molteplice chincaglieria dall'aspetto incomprensibile. Da quale razza di singolare avventura sono reduce? E s -sono qui da solo? Come mai non...

W: “EHILÀ!”

G: “AAARGH! L'INFERNO È ANCORA UNA VOLTA PIENO, ED ANCORA UNA VOLTA I MORTI DI LECHUCK CAMMINANO SULLA TERRA!”

W: “OH NO, TUTTO CIÒ È TERRIFICANTE!”

G:  “MA... TU SEI REGINALD VAN WINSLOW!”

W: “OH NO, TUTTO CIÒ È TERRIFICANTE!”

G: “MA... MA... TU SEI UNO ZOMBIE!”

W: “OH NO TUTTO CIÒ È TERRIFIC... ehi! Eravamo concordi sul nome “Entità organica non respirante”, signore!”

G: “M -ma come è possibile? E quando è successo?”

W: “Ha dimenticato ancora una volta, signore? Ah! Ah! Ah! Ma certo, lei è un anziano! Gli anziani dimenticano sempre le cose! Ma io sono il suo fedele e putrefatto bastone di vecchiaia, e pertanto le aiuterò a rinfrescare la sua ormai logora memoria.”

G: “Si.”

W: “Mi ha assassinato Morgue! Non ricorda? Proprio poco dopo che abbiamo risolto quell'annosa faccenda dell'Apocalisse del Dio Anatra”

G: “Dio Anatra? E... chi è Morgue?”

W: “Poi le sirene hanno richiesto il mio corpo per divorarlo, come da tradizione coniugale del loro popolo. Ed invece di infilarmi nel macchinario di Caramellizzazione Vaycayliana mi hanno messo per errore nel Rianimatore di Tessuti Morti. Da allora barcollo sul sottile filo tra la vita e la morte, e mi nutro solo di cervelli di sirena! Ah! Ah! Ah!”

G: “CHI È MORGUE, VAN WINSLOW?”

W: “AAARGH! ECCO LA RISPOSTA, CAPITAN THREEPWOOD!”

G: “CHI? COSA? DOVE?”

W: “MORGUE IL FLAGELLO! A BORDO DELLA SUA «REGINA DI SPADE»”

In lontananza vedo materializzarsi una nave piccola ed orribile, dall’aspetto spigoloso ed affilato. L’imbarcazione levita a diversi metri dall’ululare delle onde, mentre strani vortici ed angoscianti scariche accompagnano il suo sfrecciare verso di noi. Poi... un'intuizione! La raffinata disposizione dei barili sul ponte di prua. Le corone di fiori morti ad ornare funereamente gli alberi maestri. La polena a forma di... me?

G: “Quella nave demoniaca... è comandata da Morgan LeFlay?”

W: “Oooh, nessuno la chiamava più così da decenni, signore! Forse da quando quel giorno su Flotsam Island, in preda ad un non ben definito istinto piraticida, sorprese LeChuck alle spalle e lo assassinò! Coff! Coff! Altre larve!”

G: “C -cosa? Non è andata così! È stato LeChuck ad uccidere Morgan nel laboratorio di De Singe e non il…”

«IMBECILLE! BRAAAAK!»

Semplicemente la seconda sensazione più devastante che si possa anche solo vagamente immaginare. È come se due deturpanti lacerazioni nello spazio e nel tempo fossero appena divampate dai due poli opposti dell'universo e fossero esplose al centro del mio petto. L -lo scrigno ha un pessimo carattere! Non ricordargli mai esplicitamente che la realtà da lui creata è fittizia o potrebbe distruggere tutto. C -cercherò di stare attento, la prossima volta! Fortunatamente, dopo alcuni secondi passati a balenare nel nulla assoluto, vedo nuovamente quella squinternata realtà ricostruirsi attorno a me. Tuttavia ora l'aria è più cupa e pesante. Diverse decorazioni della mia nave sono più orrorifiche e grottesche, ed il cappello pirata di Zombie Van Winslow è persino più di cattivo gusto di prima.

W: “PRESTO! MI AIUTI CON QUELLE GOMENE SBILENCHE, CAPITANO! NON DOBBIAMO CONSENTIRE A MORGUE DI RAGGIUNGERCI!”

G: “P- perché stiamo scappando da lei? Cosa... cosa le è successo?”

W: “Lei... non ricorda? Ah! Ah! Ah! Ma certo, lei è anziano! Gli anziani dimenticano sempre le cose! Dunque, io sono Reginald Van Winslow, e sono venuto alla luce in un curioso...”

G: “RICORDO CHI SEI! DIMMI SEMPLICEMENTE COSA È SUCCESSO A MORGAN!”

W: “La salutammo con caldo affetto quando la vedemmo salpare all'orizzonte alla ricerca di quello che inavvertitamente chiamammo «Il tesoro di LeChuck», ma... scoprimmo pian piano che non si trattava affatto di un forziere di oro e gioielli! L'orrore, capitan Threepwood! L'orrore! OH, E IL MANUALE DI CUCINA PORTORICANA! MI PASSI SUBITO IL MANUALE DI CUCINA PORTORICANA!”

G: “C- che manovra di navigazione devi farci con quello?”

W: NON C'È TEMPO PER SPIEGARE! Oooh... pique verde boricua con el sancocho caliente... lo adoravo prima di quella spiacevole faccenda dei cervelli di sirena, sa? Quello ed una buona pinta di inchiostro.”

G: “GETTA VIA QUEL LIBRO E CONTINUA A SPIEGARMI! Che tipo di orrore? Qualcosa come la sensazione della porcellana sfregata lentamente sul tuo viso? Faccende burocratiche elettorali su Melee Island? Estrarre la lurida biancheria intima zombie a LeChuck mentre è chinato a raccogliere un decino?”

W: “Molto peggio di tutto questo, signore!”

Nessuno sapeva in cosa consistesse il tesoro di LeChuck. Finchè Morgan non vi mise le mani.

In una fortezza diroccata ed abbandonata, oltre i tempestosi confini della linea di Guadalupa, un'infinità di suoi diari, pergamene ed incunaboli. Ed ognuno di essi conteneva resoconti di viaggi e saccheggi, imprecazioni e bestemmie, studi sull'immortalità e sulla magia nera.

Morgan lesse quei diari ed improvvisamente in lei scattò qualcosa. Divampò una scintilla arcana ed oscena. Qualcosa che l'avrebbe corrotta per sempre.

Cominciò a percepire qualcosa di nuovo. Un'EMPATIA nei confronti del demone che popolava i suoi più neri incubi infantili. Di qualcuno che proprio come lei, era condannato a non poter vedere mai ricambiato il proprio amore.

Pian piano così maturò dentro di sé qualcosa di riprovevole... turpe... orribile... la volontà di accogliere... l'eredità di LeChuck! Di replicare la sua leggenda! Di divenire... il nuovo terrore dell'Area delle Tre isole!

G: “Un momento! Quindi anche Morgan era profondamente innamorata di qualcuno? E di chi?”

D: “BWAAAK! IMBECILLE!”

Mi giro. Sulla mia spalla sinistra c'è un pappagallo vecchio, grigio ed inquietante. Il suo sguardo è fisso nel vuoto, mentre metà della sua faccia è ricoperta da un'inquietante maschera di pelle bianca.

W: “Buono, Dudley! Buono! TIMONE TRE GRADI A DRITTA! POSSIBILMENTE DOPO AVERLO RIMOSSO DAGLI ORNAMENTI DEL BAGNO E REINCASTRATO SUL PROPRIO, APPOSITO PERNO!”

G: “Du... dudley?”

W: “Oh si, Dudley, il suo affezionato pappagallo! Sigh... il mio frivolo ornamento da bagno...”

G: “Oh, certo, il mio... pappagallo!”

W: “Non un tipo particolarmente loquace, se mi è consentito dire la mia. Tende ad esprimersi soltanto quando si tratta di emettere ingiurie o di profetizzare morte, sventura e distruzione. Dudley vuole un cracker?”

D: “LA SALATURA DI QUELLE GALLETTE INTASERÀ INESORABILMENTE LE VOSTRE CORONARIE FINO A TRASCINARVI NEL LORO SAPORITO E CROCCANTE INFERNO!”

G: “N -ne sono felice.”

W: “ECCO CAPITAN THREEPWOOD, GUARDI! LA SERRA DI MORGUE!”

G: “La serra? Ci diamo alla botanica, Van Winslow? Giardinaggio per principianti? Strani incroci tra carnivore specie voodoo?”

W: “Ah! Ah! Ah! Sarebbe divertente, signore! Ma no, la serra di Morgue è l'origine del suo devastante potere! Ed essendosi perduta l'ultima scorta di birra di radice voodoo durante quella sconveniente faccenda del Tornado delle Cortigiane Modaiole, è solo distruggendola che Morgue potrà finalmente sparire da questo mondo e... ”

G: “... ma quella è Blood Island!”

LeFlay posseduta ormai da qualcosa di antico e raggelante cominciò, proprio come il suo lurido e barbuto mentore spirituale, a maturare la morbosa convinzione che l'immortalità fosse l'unica via per conquistare l'oggetto dei propri inumani desideri.

Così mise in pratica su diversi malcapitati gli agghiaccianti rituali sconfiggi-morte raccolti da LeChuck nei suoi testi.

Finché non ne trovò uno che funzionava per davvero: la... Nuova Vita!

Tratto dai papiri mal scritti di una piccola setta che LeChuck sgozzò impietosamente durante una lite per motivi futili, consisteva nello spargere su un suolo vulcanico e fertile i semi di fiori rari ed antichi, per poi immolare il proprio corpo tra i magmi del vulcano.

Quando i semi si fossero nutriti di quelle terre laviche, ed i fiori fossero infine sbocciati, un potente spettro trasudante puro fluido mojo si sarebbe condensato dall'esalare delle loro livide ed arcane fragranze.

Fu così che, in una triste notte d'autunno, figlia della terra, del rancore e di profumi dimenticati, nacque Morgue, il Flagello dei Caraibi!

W: “Mmmh... suolo fertile!”

G: “Io... anziano... alla Serra di Morgue! M -mi ricorda qualcosa! Fermo, Van Winslow! Allora questa... questa è la mia ultima avventura! Quella in cui sarei... morto?! In più, quella è ANCHE Blood Island. Il che rende la serra un luogo su cui aleggiano... ben DUE profezie sulla mia dipartita!”

W: “Ah! Ah! Ah! Si, si, la celeberrima profezia sulla morte di Guybrush Threepwood! Ma non dia retta a qualunque previsione venga vaneggiata dall'ultimo ubriacone di turno, signore! Pensi che tutti dicevano che io invece sarei stato ucciso da una cacciatrice di taglie fantasma per poi tornare in questo mondo come zombie.”

G: “Rassicurante.”

W: “Esatto, signore! Si lasci confortare dal caldo tono della mia voce e... FACCIA QUALCOSA! CI STA RAGGIUNGENDO!”

E così il successivo quarto d’ora lo passiamo a tentare invano di imbrigliare ogni microscopica scheggia di forza aerodinamica concessaci dalle divinità del vento per raggiungere la Serra prima che quell’orrore raggiunga noi. Le divinità del vento tuttavia quel giorno erano impegnate a far sadicamente ribaltare un galeone di inebetiti turisti sulla rotta per Plunder Island. E così, dopo pochi minuti, gli arrugginiti speroni della Regina di Spade perforano il gentile ventre del Narvalo, proprio a meno di un miglio dalle coste dell’isola. E passano pochi secondi che tra i nostri sguardi sbigottiti, quelle angoscianti scariche cominciano ad illuminarsi ed urlare in maniera ancora più rabbiosa e fremente, condensandosi infine nella figura di Morgue, l'Odoroso Flagello dei Caraibi, nella sua grottesca ma ben rifinita veste pirata.

Il suo ampio cappello sovrasta uno sguardo persino più rabbioso ed oscuro di quando l’ho vista a Black Bone Bay, mentre i più irriconoscibili pezzi delle sue vittime fungono da decomposto e mefitico ornamento per la sua grottesca veste pirata. Con un balzo, Morgue è sul decomposto ponte del Narvalo, e brandisce la sua lama spettrale con fare poco rassicurante. È davvero una fortuna che i fantasmi non possano toccare gli oggetti mater…

W: “AAAAAARGH!”

Un sibilo. La testa di Zombie Van Winslow non risiede ormai più sul suo collo mozzato, ma rotola ai miei piedi, rilasciando dietro di sé una piccola scia di liquido verdastro e gorgogliante. Dovrò prima o poi rassegnarmi al fatto che, quando sono morto su Flotsam Island, tra tutti gli incantesimi in grado di riportare il mio spirito nel mondo reale ho scelto probabilmente l'unico che non mi desse la dovuta consistenza corporea. Morgue ora mi sta fissando, si avvicina inesorabilmente verso di me e...

W: “LA COMBATTA, SIGNOR THREEPWOOD!”

G: “COME? COME FACCIO?”

W: “NELLE SUE TASCHE C'È SICURAMENTE UN...”

Morgue pesta e fracassa la rumorosa testa di Zombie Van Winslow prima che riesca ad elargire il suo probabilmente poco prezioso consiglio. Raccolgo così ogni singolo pezzo di quell'ignota chincaglieria presente nelle mie tasche e la uso impropriamente per difendermi dalle implacabili sciabolate di Morgan, in attesa dell'arguta idea che mi permetterà di risolvere le cose. Ammesso che ne esista una.

D: “OBIETTIVO DELLA MENTE MAESTRA: IMPEDIRE CHE TU DISTRUGGA LA SERRA. FACENDOTI A PEZZI, SE NECESSARIO! SE L'OBIETTIVO VIENE RAGGIUNTO LA TUA ANIMA È PERDUTA!”

G: “Grazie, Dudley! Avevo giustappunto bisogno del confortante tepore del tuo ottimismo per...”

M: “G -GIRAVA VOCE NEL MARE DELLE GRANDI GILDE CHE PER FAR DIVAMPARE LA SCINTILLA DEL DESIDERIO IN UNA PERSONA AMATA BASTASSE SPELLARLA LENTAMENTE E LASCIARLA A MACERARE PER ALCUNI GIORNI NELLA LAGUNA DEI CINQUE OCEANI. P -PENSI CHE DOVREI PROVARLA QUESTA, PRIMA O POI, GUYBRUSH?”

G: “Non saprei aiutarti, ma penso che otterresti maggiori risultati e minori, sconvenienti spargimenti di sangue qualora tu semplicemente rivelassi a questa misteriosa persona i tuoi voraci sentimenti e cercassi un modo meno disadattato per relazionarti con il...”

M: “AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAARGH!”

G: “No! No! Cerchiamo di trovare una soluzione ragionevole per entramb... URGH!”

Un impatto che ci stordisce entrambi per alcuni secondi. Le nostre navi, trascinate dalle correnti, si sono appena arenate su quei taglienti scogli che orlano la spiaggia principale di Blood Island. Salto fuoribordo. L'impatto con quel manto duro e sabbioso è lacerante, ma relativamente sostenibile. Morgan mi segue. La lotta tra i colpi della sua sciabola ed il mio fragile e balzano inventario così continua forse per ore, tra le inebrianti fragranze di quell'isola, ormai infinito letto di mesti fiori tombali. Ai suoi rovesci oppongo statue di strani palmipedi a sei teste, souvenir di chissà quale avventura mai vissuta. Paro i suoi affondi con le ingiallite pagine di libri che non ho mai letto. E che non avrei letto comunque. E continuiamo a scontrarci, salendo tra sentieri costellati di strani bulbi rosa ed urlanti e viuzze perforate da migliaia di corolle romboidali dall'odore di tagliata di manzo. Sempre più su, nel totale silenzio, sempre più lontani da quel gelo desolante, verso le torride pendici dell'ancora vivo Monte Acidofilo. Dopo altri minuti passati a confrontare bislaccamente le nostre abilità spadaccine, siamo su un'antica passerella di roccia sovrastante quel letto rosso ed ustionante. Le tasche sono sempre più leggere. Sto finendo gli oggetti con cui difendermi, e la possibilità che le mie ossa finiscano lì dentro, facendo terminare il sogno nel peggiore dei modi, si fa sempre più concreta.

G: “E -ehi! Quella coppa da falegname mi piaceva!”

M: “SMETTILA DI TIRARMI ADDOSSO TUTTO QUELLO CHE HAI IN TASCA E OFFRIMI IL TUO PETTO! F -FORSE ESTRAENDO IL TUO CUORE E PERFORANDOLO CON QUEGLI SPILLI GERMOGLIANTI CHE HO RUBATO A EL MIDOLLO, F -FINALMENTE IMPARERAI A RICAMBIARE I MIEI SENTIMENTI!”

G: “Ed ora stai proiettando su di me i tuoi sentimenti per questo individuo ignoto ed irraggiungibile di cui continui a vaneggiare. Questo viene chiamato “transfert” in alcune branche della bucaneria psicanalitica, e...”

M: “AAAAAARRGGHH!!! IO PASTEGGERÒ CON IL TUO CERVELLO!”

D: “BRAAK! IL SUO IDOLO! MORGAN È INNAMORATA DEL SUO IDOLO!”

G: “C -che cosa? M -ma questo vuol dire...”

M: “...”

G: “... che Morgan LeFlay è innamorata di LeChuck!”

D: “NON POSSO CREDERCI! BWAAAK!”

G: “N -no! Non avvicinarti o ti lancerò addosso questa collana di bulbi oculari che rende invisibili ai fantasm...”

D: “...”

M: “...”

G: “...”

ZZAAAAP!

Quei bulbi umidi e viscidi ora contornano il mio collo in maniera disgustosamente sgraziata. Dall'altra parte del muro di invisibilità il mondo appare oscuro, lontano e sfumato. Mentre il cupo gorgogliare della lava di Blood Island danza armonicamente con il lontano e candido fruscio della risacca, non riesco a distogliere lo sguardo dalla figura sciagurata ed inquietante di Morgue che, dopo aver trascorso alcuni secondi a cercarmi invano con lo sguardo, comincia a singhiozzare con lamenti tetri e profondi.

M: “IO... IO... VOLEVO SOLO... VOLEVO SOLO...”

G: “Si si, quella storia dell'estrarmi il cervello, macerarmi in esotiche lagune e tutto il resto, ma non credo di poterti consentire di arrivare fino in fondo. Non senza almeno un buon motivo.”

M: “D -DOVE SEI? V- VIENI QUI E COMBATTI COME SE FOSSI UN UOMO.”

G: “Come se IO fossi un uomo o come se TU... oh, questo mi ricorda i vecchi tempi!”

M: “T -TUTTO CIÒ CHE IO RICORDO DEI “VECCHI TEMPI” È IL MODO IN CUI NEGLI ULTIMI ANNI ABBIA T- TENTATO INVANO DI AVERE DA TE ALMENO UN BRANDELLO DI QUELL'ATTENZIONE CHE MERITAVO! IO... HO CAPOVOLTO LE CORRENTI DEGLI OCEANI STESSI, AFFINCHÈ LE SAGOME DI CINQUECENTO ISOLE INABISSATE FORMASSERO IL TUO NOME SUL PIÙ REMOTO MANTO DEI FONDALI MARINI! H -HO GIRATO PER IL MONDO, INCENERENDO OGNI SINGOLO LIBRO CHE NON NARRASSE DELLE TUE GESTA, AFFINCHÈ LA STORIA UMANA CONSERVASSE MEMORIA DELL'UNICO INDIVIDUO CHE FOSSE DEGNO DI ESSERE RICORDATO! H -HO OSCURATO IL SOLE STESSO, AFFINCHÈ POTESSI SCOLPIRE LA TUA IMMAGINE TRA  TITANICHE MONTAGNE DI GHIACCI ETERNI ED INVECE... ELAINE! SEMPRE E SOLO ELAINE! C -COSA HA FATTO LEI PER TE? L -LEI NON AVREBBE MAI REALIZZATO TUTTO QUEL CHE IO...”

G: “C -che cosa? M -ma questo implicherebbe...”

D: “BRAAK! ALTRA PERLA DI IMBECILLITÀ IN ARRIVO!”

G: “... che Morgan è sempre stata innamorata... di ME!?”

D: “QUASI NON CI CREDO! BRAAAK!”

Da al di là dell'oceano, per un istante, mi pare di avvertire l'eco di un crepitare di... cosa diavolo sono, queste? S -sembrerebbero... mani che applaudono. Ma poco ci vuole perché quell'ineffabile rumore venga nuovamente fagocitato dall'incessante brontolare del vulcano.

M: “L -LA VOCE... TROPPO RUMORE... NON CAPISCO... DA DOVE VIENE... LA TUA VOCE?”

G: “Sono qui!”

Barcollando sul ciglio che si staglia sulla voragine di fiamme, mi levo la collana di bulbi oculari con fare sprezzante, e l'affido al rovente spumeggiare della roccia fusa. Morgue si gira di scatto verso di me e si paralizza, incredula. Nel frattempo, nonostante la lava sia a pochi metri da noi, la temperatura si fa improvvisamente più gelida, e la luce comincia pian piano a calare. Alzo la testa. Dai più remoti confini dell'orizzonte, un'assurda ombra di nulla infinito sta cominciando a divorare il cielo, la terra e l'oceano. Stiamo per precipitare entrambi... nel subconscio dell'Ultimo degli Infernali!?

D: “OH, NO! BRAAAK!”

G: “Sono stato doppiamente stupido io a non capire quello che provavi per la mia persona. E triplamente stupido a non capire quanto tu fossi... ehm... rilevante per me!”

M: “Io... io... n -non voglio... PIÙ...  sentirmi... SOLA!”

G: “E non lo sarai mai più! Solo ora ho capito che non meriti tutto questo assiduo  tormento. Ragion per cui… mi getterò nel vulcano! Il mio spettro immortale trasalirà dall'olezzo dei fiori della Serra, come accadde per il tuo, e vivremo insieme. P -per sempre!”

D: “NUOVO OBIETTIVO DELLA MENTE MAESTRA: GUYBRUSH NEL VULCANO! IN VIA DI REALIZZAZIONE! SIAMO FREGATI! IO ME LA SQUAGLIO!”

G: “FERMO, DUDLEY!”

D: “BWAAAAAAAAAAAAK! LE MIE PIUME CAUDALI!!!”

M: “D -davvero f -faresti questo per me?”

G: “C -certo... mi sono stufato di respirare, salivare, di ascoltare il molesto palpitare del mio muscolo cardiaco e di tutte quelle altre appiccicose consuetudini dell'abitare un sudato corpo di carne... TUTTAVIA!”

M: “Tuttavia… COSA?”

G: “Guarda, Morgue! Tre passi. Basterà che faccia tre passi, e sarò lì, ad... ehm... agonizzare felicemente nel focoso ventre del vulcano.”

M: “E COSA STAI ASPETTANDO A COMPIERLI?”

G: “Ti sottoporrò prima tre domande! Tre semplici quesiti! E per ogni risposta che mi darai, farò un passo avanti!”

M: “Tre domande? TRE DOMANDE? ORA DAMMI UNA SOLA RAGIONE PER CUI DOVREI STARE QUI AD ACCONDISCENDERE AI TUOI OTTUSI GIOCHETTI INVECE DI VENIRE LÀ E GETTARTI NEL CRATERE CON UN SOLO, SEMPLICE SPINTONE!”

G: “Risponderai alle mie domande perché altrimenti... sarò io a gettare QUESTO nel cratere!”

M: “UN BOTTONE?”

G: “E -ehm! Ad occhio inesperto potrebbe effettivamente sembrare un elegante bottone pirata, ma in realtà è... un... ergh... ben lavorato frammento di formaggio da nacho iperconcentrato!”

M: “FORMAGGIO… DA NACHO?”

G: “Esatto, Morgan! Anni fa commisi l'errore di affidare al gorgogliante stomaco del Monte Acidofilo un minuscolo frammento dello stesso prodotto caseario, per scoprire solo dopo che le sue devastanti intolleranze alimentari lo portavano ad... eruttare violentemente ed implacabilmente ogniqualvolta venisse a contatto con sostanze del genere. E sei consapevole del fatto che un'eruzione violenta del Monte distruggerebbe la Serra per sempre, non è vero?”

M: “È... È  SOLO UN BOTTONE!”

G: “Scopriamolo insieme. Bottone nel fuoco?”

M: “D -dì pure, Guybrush. Ti... grrr... ascolto!”

G: “Bene, Morgan. Per comprendere se una donna potrà essere la tua... ehm... spettrale compagna di vita, diviene assolutamente indispensabile acquisire qualche nozione in più sui suoi trascorsi, non trovi? Ed è per questo che vorrei sapere... cosa ti disse tuo Zio Mansfield quando LeChuck fu sconfitto dal sottoscritto?”

M: “C -COME SAI DI MIO ZIO MANSFIELD?”

G: “Ehm... era mio… compagno di banco al Circolo di Recupero Bevitori di Acido da Batteria! V -voglio dire... di quel caustico nettare dei più brucianti dei! Slurp!”

M: “I -io... non ricordo molto bene! M -mi disse che giravano... strane leggende su come tu l'avessi distrutto!”

G: “Per esempio?”

M: “Si narrò di... un pitone boa voodoo... o di un'indigestione di birra di radice... o che gli avessi fatto esplodere la testa o...”

G: “Fatto esplodere la testa... come?”

M: “Insegnandogli qualcosa... a scrivere, credo!”

Eccomi, in tutta la mia gloria, ad un passo dal rivelare il controsenso che ci permetterà di uscire di qui.

G: “Quindi girava voce che LeChuck non sapesse scrivere. Se è così, come può avere redatto tutti i diari del Tesoro di LeChuck?”

M: “ERA SOLO UN VOCE, COME NE CIRCOLAVANO TANTE A QUEI TEMPI! ED ANCHE SE FOSSE STATA VERA, AVREBBE POTUTO BENISSIMO FAR SCRIVERE QUEI DIARI A QUALCUN ALTRO!”

G: “E questa è un'ottima risposta.”

D: “BWAAAK! IMBECILLE! COSA ERA QUELLO, UN TENTATIVO DI TROVARE UN CONTROSENSO?”

M: “FAI UN PASSO AVANTI!”

G: “B -bene... passo avanti. U -urgh! Fa caldo qui!”

M: “Seconda domanda, Guybrush! SECONDA DOMANDA!”

Mi pare, per una scheggia di istante, di vedere sgattaiolare dietro Morgan una figura rossiccia e sudata. Un olezzo nauseante mi riempie le narici. Un'onirica ispirazione improvvisamente illumina la mia mente assopita.

G: “E -ecco Morgan: s -sapresti dirmi chi è Babbeo Bob?”

M: “Come sai di... BABBEO BOB?”

G: “A -ha! Rispondere a domanda con altra domanda! Per due volte consecutive! Davvero ineducato, persino per uno spartano flagello fantasma come te!”

M: “È un obeso bucaniere dalla barba rossiccia e con uno sveglio sguardo da trota marinata. Pronuncia frasi strambe e sconnesse e… io lo incontro sempre, in sogno! A volte, d -dice di avere provato a comunicare nella notte con alcuni... Spiriti della Torre, ma di esserne rimasto intrappolato quando è stato incenerito! M -mi ha anche insegnato una canzone, che ho ballato e cantato... in un sogno in cui c'eri anche tu!”

G: “L'osso della testa è collegato all'osso del calcagno, ma l'osso del calcagno non è collegato all'osso del braccio.”

M: “C -come la sai? COME FAI A SAPERE QUELLA CANZONE?”

L'aria comincia a creparsi dei sottili veleni del dubbio. Fulmini feroci ed innaturali cominciano a divampare dagli oceani per lottare in maniera furibonda con quell'onda di nulla assoluto, come a volerla arginare e sottomettere per sempre. L'isola sotto di noi, nel frattempo, sussulta e muta di forma e dimensioni in maniera folle e sinistra. Tuttavia, Morgan rimane imperturbabilmente murata nel triste velo della propria funebre realtà, e sembra non rendersi conto delle assurdità di quell'onirica bolgia.

G: “La conosco perché quello non era un sogno. Non per te, almeno! Svegliati, Morgan! Torna alla realtà e renditi conto di come...”

M: “SECONDO PASSO!”

G: “Che cosa?”

M: “DEVI FARE UN ALTRO PASSO, GUYBRUSH! IO E TE... ABBIAMO UN ACCORDO!”

G: “U -urgh... va bene! Direi che non ha funzionato. A -ahi! L'aria qui mi ustiona i polmoni!”

M: “ULTIMA... DOMANDA!”

G: “P -perfetto! I -in un sano matrimonio, di quelli da prima di copertina sul “Bucaniere Stucchevole”, diviene necessario approfondire i grilletti emozionali del proprio partner. Sai, onde assicurarsi che l'intesa sia ottimale sul termine medio-lungo e la relazione non sfoci nell'eliminazione fisica. A tale proposito, mi risulta indispensabile chiederti: PERCHÈ HAI UCCISO LECHUCK?”

M: “Io... io...”

G: “Morgan LeFlay non uccide nessuno per cui non sia stata pagata. O con il quale non abbia un conto in sospeso. Perché hai ucciso proprio lui?”

M: “Perché altrimenti... mi avrebbe...”

G: “Cosa? Cosa avrebbe fatto LeChuck?”

M: “LeChuck... ha...”

G: “Era solo un banale pretesto per evitare che ti uccidesse. Sapevi che ti avrebbe uccisa, perché… è così che è andata in realtà, vero, Morgan?”

Il cielo non c'è più. Al suo posto, un vortice senza fine che urla e ribolle di frammenti di ricordi, illusioni e rimpianti. Percepisco il dolore infinito emanato dal quel contrarsi e fagocitarsi di immagini e percezioni. È la mente di Morgan, che con collera e furore prende lentamente coscienza di come sia stata ingannata, umiliata e massacrata negli ultimi anni. Vedo la promessa, da parte della Voodoo Lady, di farla tornare al mondo reale come cacciatrice di taglie fantasma in cambio della sua collaborazione. Poi, il suo cuore, la sua coscienza, i suoi sogni che si diluiscono nelle tenebre infinite di un'anima da sempre dannata, mentre le sue ossa rimangono legate indissolubilmente all'oscuro suolo di Black Bone Bay. Il fantasma di Morgan ora è gelido e tremante, mentre la sua espressione è la spettrale incarnazione del più puro orrore. Al posto di Blood Island, invece, è rimasto solo un colossale, distorto, deforme vulcano, agghindato con il manto di infernali, giganteschi fiori da cui risale una fragranza acre ed opprimente. L'aria attorno a noi pulsa degli orrendi e sempre più criptici echi di quell'illusione in via di disfacimento. Non mi è ancora ben chiaro se rinverrò tra le esili ossa del mio corpo pirata, o tra gli urlanti cadaveri dell’Hell Bell, ma... poco mi conforta il fatto che il caro, vecchio pennuto un tempo appollaiato sulla mia spalla, ormai, non ci sia più!

M: “N -no! Io sono morta nel vulcano e...”

G: “Hai creato quel balzano rituale di resurrezione perché... conoscevo bene Morgan LeFlay, e voleva essere padrona del proprio destino, che fosse nella vita o nella morte! Così, l'idea di essere stata accidentalmente assassinata in duello era quanto di più feroce, pesante ed insostenibile potesse tormentarla... non è vero?”

M: “IO... NON SONO STATA ASSASSINATA!”

G: “Ed immagino che tu abbia sognato di divenire l'erede di LeChuck grazie ad un suo inesistente “Tesoro”, perché in qualche modo avevi bisogno di... nascondere a te stessa la sensazione di orrore, odio e disgusto che provavi per l'essere che ti aveva privata del tuo corpo!”

M: “N -NO! IO HO VISTO QUEL TESORO E...”

G: “E cosa è il puro odio di Morgue... se non la reincarnazione del bruciante rancore nei confronti degli stregoni che l'hanno umiliata ed ingannata? Se non la manifestazione della consapevolezza di essere diventata uno spettro vuoto, rancoroso e costretto a difendere in eterno un agghiacciante artefatto voodoo?”

M: “S -SIGH... IO... IO...”

Grazie, dispensa del “Bucaniere psicanalitico a puntate! La prossima volta che quel guercio con strani difetti di pronuncia verrà a bussare alla mia porta io... un attimo! Qualcosa sta cambiando! Gli iridati fiori della Serra ora stanno morendo e divenendo grigia e ruvida cartaccia, per poi farsi polvere e volare via. Il cratere del vulcano a poco a poco si spegne di ogni luce e calore, divenendo una conca di roccia gelida e nera. E mentre il cielo smette di pulsare e contrarsi, circondandomi di un morto manto di illimitato vuoto, mi rendo conto che anche Morgan non c’è più.

G: “Dudley?”

…

G: “Morgan?”

…

G: “Ehilà?”

…

G: “C’è nessuno?”

Morto. È tutto morto e deserto. Come abbandonato da milioni di anni. Forse… la mia missione è fallita! Forse… è questo ciò che si prova quando la tua anima finisce nella torre della dannazione. Nessun inferno di urla, grog analcolico e strazio infinito. Solo il gelo di un’anonima eternità, svuotata di ogni colore, di ogni palpitazione e di ogni significat...

«COSA CI FAI TU, ANCORA QUI?»

G: “ARGH! Dudley Jones!”

DUD: “Dove diavolo eri finito, Threepwood?”

G: “COME SAREBBE A DIRE? SEI STATO TU A MANDARMI QUI!”

DUD: “E non hai effettuato il Balzo dell'Otaria delle Grandi Pianure?”

G: “Il Balzo dell'Otaria... delle Grandi Pianure?”

DUD: “Oh, temo di essermi dimenticato di insegnarti l'unico modo per uscire dal termine di un sogno! Hai rischiato di rimanere intrappolato nello scrigno per l'eternità! Di nuovo! Ah! Ah! Ah!”

G: “Ah... ah... ah... c -che cosa è successo a Morgan?”

DUD: “Il tuo intuito è brillante come il cristallo e tagliente come l'acciaio, Threepwood! Facendole credere di essere ad un passo dal raggiungimento del proprio obiettivo, hai rinforzato le pareti dell'illusione ed hai aumentato significativamente le probabilità che le tue domande non portassero l'intera realtà al collasso. Come sei arrivato a comprendere una cosa del genere?”

G: “Le probabilità del collaCosa?”

DUD: “Ma non perdiamo ulteriore tempo. Lo spettacolo sta cominciando! “Zuppa di Cavoli Più Insipida del Mondo III”! VAI CON IL BALZO DELL'OTARIA DELLE GRANDI PIANURE!”

G: “AAARGH!”

La robusta sagoma di uno stivale sul mio posteriore mi scalcia via da quel delirio, risalendo attraverso le tremanti barriere del tempo e della mente, finché mi rendo conto all’improvviso che le mie carni… le mie VERE carni sono state caricate dello stesso slancio. Incespico così verso la botola che conduce a Black Bone Bay, l'apro con il rimbombo di una sfigurante craniata, e mi ritrovo, giovane, lucido ed in vita, nuovamente di fronte a quel ben poco lussureggiante paesaggio. Tutte le anime della torre dei corpi ora sono connesse, attraverso un'infinità di fili taglienti e scintillanti, alla mano di Dudley Jones, che levita ghignante e soddisfatto a pochi metri dal suolo. Mentre un'argentea e sempre più larga voragine comincia a crepare il suolo proprio al centro dell'isola, vedo ogni singolo spettro di Black Bone Bay asportare in modo creativo un pezzo dal corpo dell'Ultimo degli Infernali per poi portarlo con sé, giù, in quei remoti abissi che conducono al regno dei morti. Vedo spettrali e rancorose lame spellarlo fino alla carne, arrugginiti uncini asportargli gli occhi, e robusti pugni scheggiargli ogni osso fino a ridurlo in polvere. E la cosa più raccapricciante in tutto questo, è che durante quell'oscena cerimonia, lo stregone non fa che... ridere! Ride, in maniera allucinata, sguaiata e rumorosa, finché l'ultimo, sanguinolento brandello di polmone ancora attaccato gli consente di emettere voce! Forse, nel subire quella tortura raccapricciante, quell'anima dannata ha raggiunto finalmente il suo personale e distorto Eden.

G: “Urgh! Copione cruento! Dubito che chiederò il bis!”

DUD: “Eh? Io non ho cominciato nemmeno ad allestire il primo atto! Stanno facendo tutto da sole!”

G: “C -che cosa?”

M: “Guybrush!”

Il sottile ed evanescente spettro di Morgan fluttua a pochi centimetri da me, celando  alla mia vista quell'agghiacciante scena con un sorriso caldo e sereno.

M: “Ce l'hai fatta! Sei riuscito a liberarci tutti!”

G: “Hai mai avuto dubbi in proposito? Quando la tua anima rimane imprigionata in un ripugnante ammasso di carcasse putrefatte, non devi far altro che contattare Guybrush Threepwood, il tosto acchiappafantasmi e...  e... m -mi dispiace, Morgan!”

M: “Ti dispiace... di cosa?”

G: “Io non sono riuscito a salvarti, due anni fa, su Flotsam Island. E non ho mai capito quello che tu... si... insomma... quello che tu provavi per...”

M: “Oh, beh. Andrò avanti. In qualche modo. Come sempre.”

BOB: “YARR! ARRRR! ARRRR AAAAAARGH! COFF! COFF! BLAAARGH!”

Ancora un volta, una nuvoletta di marcio ed insalubre fumo compare a fianco di Morgan. Ancora una volta, la nuvoletta si condensa in una figura grassoccia e trasandata, che emette strani rumori e si impegna a fondo per offendere il mio olfatto in maniera clamorosamente originale.

G: “QUEL FETORE! Ma tu sei... BABBEO BOB! No... un momento... eri giovane... sbarbato... vagamente meno fetido... ma io ho visto anche... il tuo, di passato! Ma i Tre maestri dell'Alchimia ti chiamavano... “Salomon”!”

BOB: “PERCHÈ SALOMON È IL MIO NOME, ZUCCA VUOTA! SALOMON SPITTLE, EX GOVERNATORE DI SPITTLE ISLAND! BABBEO BOB È UN RIDICOLO SOPRANNOME CHE MI HANNO AFFIBBIATO QUEI FIGLI DI UN’ALCHEMICA BUONA DONNA! AAARGGH! AAAAAAAARGH!”

In quell'accavallarsi di rumori osceni, capisco. Babbeo Bob: il “più eminente luminare della comunità bucaniera” e Salomon Spittle: “l'uomo più intelligente dei Caraibi”. Conoscevo l'ultimo solo per sentito dire, ma non avrei mai immaginato che fossero  entrambi la stessa persona.

BOB: “ERO RIUSCITO A CREARE UN PONTE TRA LE ANIME DELLA TORRE E QUESTO MONDO! MA QUANDO QUEGLI IMBECILLI DELLA TRIADE MI HANNO UCCISO MANOMETTENDO IL MIO CANNONE INCENDIARIO, SONO RIMASTO INTRAPPOLATO A CAVALLO TRA LA TORRE ED UN SOTTILE ETERE FATTO DI SOGNI, PENSIERI E PRIMIGENIE ILLUSIONI”

G: “Perché la canzone? Perché tutti quegli enigmi? Perché non dirmi in maniera chiara e limpida cosa dovevo fare, e...”

BOB: “OH, AMO QUELLE CANZONCINE! E POI CI SI PUÒ CONNETTERE ALLA TORRE SOLO ATTRAVERSO UN FORTE STORDIMENTO! E COSÌ SONO MORTO MENTRE ERO COMPLETAMENTE SBRONZO! YARRR ARR AAAAARRRRR!!! EHI, QUEL TIZIO VIOLA LÌ IN FONDO STA PERDENDO QUALCHE PEZZO!”

G: “Capisco… e comunque non posso fare altro che ringraziarvi! I vostri preziosi suggerimenti mi hanno consentito anche di confinare LeChuck nei labirinti dell'altro mondo, e...”

BOB: “LECHUCK? IO AAAARGH ARGGGHH UEERRRHHHHG.”

G: “Prova a dirlo con calma e lentamente.”

BOB: “IO NON TI HO DATO ALCUN SUGGERIMENTO PER CONFINARE LECHUCK DA QUALCHE PARTE!”

G: “Cosa? E… e… la faccenda delle ossa che nella canzone erano precedute dal “Non”? L’Arco del Braccio e dello Sterno?”

BOB: “Oh, quella era una raccomandazione sui portali da evitare! Quelli che NON dovevi attraversare per nessun motivo al mondo! Non vi ci avrai mica mandato qualcuno, vero?”

G: “Cosa? E… che senso aveva dirmi quali portali… evitare? Non… non bastava dirmi le direzioni da seguire?”

BOB: “MI SEMBRAVA LA COSA PIÙ LOGICA DA FARE!”

M: “È morto mentre era sbronzo.”

BOB: “Yarr! Arrr! Arrr! ORA LA MIA ANIMA SARÀ SBRONZA PER SEMPRE! UUUUUUUUUAAAAAAAAAARGH!”

G: “Ergh… e dove conducevano quegli archi? Dove ho spedito LeChuck?”

DUD: “Oh, beh, dello Chef Conchito sono rimaste solo due schegge e qualche incrostazione rossastra. FINE ULTIMO ATTO! SI TORNA A CASA!”

Un'energia antica e pulsante comincia a divampare da quella vorace argentea, risucchiando a sé tutte le anime rimaste a Black Bone Bay. Vedo Morgan sparirvi con sguardo sereno, libera dall'interiore macigno di non essere riuscita a far capire al proprio amato neanche i propri sentimenti, nonché consapevole del fatto che, grazie a me, avesse ormai vissuto quell'intera vita da spettrale terrore degli oceani che aveva sempre sognato. Vedo sparirvi Bo... Salomon, che continua a rigettare strane frattaglie e vaneggiare versi incomprensibili. Vedo sparirvi gli sguardi inebetiti, i fetidi stracci e gli scalcagnati utensili di mille e più bucanieri, rimasti da troppo tempo confinati tra gli infiniti orrori di quel depravato inferno. Poi, in quel folle ed urlante vortice di spettrale gelatina, scorgo qualcosa. Due sguardi dolci ed affettuosi, il cui ricordo credevo fosse andato perduto per sempre.

G: “Mamma? Papà?

Mia madre. Mio padre. QUELLI VERI. C -cosa ci fanno qui? Devo tentare di salutarli. Di parlare loro un'ultima volta. Corro verso il vortice che conduce al Regno dei Morti, ma gli ultimi eventi hanno trasformato il mio corpo in una logora carcassa di strazianti fitte, e così, dopo pochi affannosi passi, la terra si richiude, lasciandomi su quell'isola infernale e silenziosa, solo in compagnia di qualche incrostazione e dell'orribile corpo disfatto di Elaine. Della... copia di Elaine. I -i miei genitori! I miei VERI genitori! A -anche loro erano nella...

W: “Signore!”

G: “AAAAAARGH!”

W: “SIGNORE!”

G: “VAN WINSLOW!”

W: “CAPITAN THREEPWOOD!”

G: “MA TU SEI VIVO! E SEI CON... quattro guerrieri non morti di LeChuck!?”

W: “OH, NO! TUTTO CIÒ È TERRIFICANTE! Ah, intende LORO quattro!”

G: “B -beh, si...”

W: “Oh, siamo l' “Irriverente Squadrone della Morte e del Cabaret di Van Winslow”!”

G: “Cabaret?”

W: “Oh, si, mi sono gettato in mare prima che la Napoleon esplodesse, per poi incontrare questi quattro simpatici ragazzoni. Li ho ammaliati con il primordiale carisma di Van Winslow, ed ho combattuto con loro fin qui. Quando poi questa battaglia sarà finita dovremmo pur trovarci un nuovo impiego, no?”

G: “E quindi vi darete al cabaret.”

W: “Già, signore! E la smetta di preoccuparsi per De Singe. Sta bene.”

G: “NON MI INTERESSA NULLA DI DE SINGE!”

W: “Il vecchio parruccone è stato colpito da quella roba giallastra della Triade e si è liquefatto, ma dopo pochi minuti è tornato urlando “TUTTO QUESTO EST ABSURDE”. Ah! Ah! Ah! Pensi, ha parlato francese!”

G: “S -singolare.”

W: “Esatto, signore! Quanto a noi, i nostri nomi sono basati sui quattro elementi. Lui è Norbert, il guerriero dell'aria.”

N: “Mi chiamo Robert. E non sono un guerriero. Mi occupo di manutenzione stufe e di sofisticati impianti di...”

W: “Di questo dovremmo discutere. Poi abbiamo Jonathan, il guerriero del pantano.”

H: “Yes! Ero un raffinato nobiluomo inglese che amava sorseggiare the e sospirare davanti al quadro della regina. Poi, un giorno, LeChuck ha trasalito il...”

W: “Già, già, storia strappalacrime quella. Franz, l'altro guerriero del pantano.”

F: “IO EZZERE LECHUCK! IO ZTRAPPARE TUO NAZO E FARNE GUZTOZA BRODSUPPE TEDEZCA”

W: “Ah! Ah! Ah! È un portento nelle imitazioni! Ed infine Ezechiele, cavaliere della retorica dialettico-logica”

E: “...”

W: “Oh, quel ragazzo filosofeggia troppo. È arrivato alla conclusione che senza polmoni o corde vocali non può parlare, e da allora ha smesso di farlo.”

E: “...”

G: “Quelli non sono i nomi dei quattro elementi! E come avete fatto a raggiungermi fin qui?”

W: “Oh, mentre navigavamo verso Vodun Island, lei mi ha raccontato tante di quelle volte di quella canzone delle ossa che ho finito per impararla a memoria. E poi Ezechiele è un genio! È riuscito a dedurre la strada giusta a partire dalla canzone! Ezechiele, spiegagli come hai fatto!”

E: “...”

W: “Geniale, no? Soprattutto se si pensa a quella faccenda delle scimmie a sei braccia e del malsano... u -urgh”

G: “VAN WINSLOW!”

Van Winslow cade sulle sue ginocchia, tenendosi il ventre arrossato e sputando rivoli di sangue. Solo ora noto che le sue guance sono pallide e scavate, mentre il suo volto è contratto e sofferente.

W: “L -la battaglia di Melee non sta andando poi così bene, signore! M -mi hanno ferito. Gravemente, temo. Ed i soldati non-morti di LeChuck non sono riusciti a sopraffare completamente la Triade. I -io... io...”

Dalla cima di quella torre che ormai credevo morta, un altro rintocco della campana della morte. Le cose intorno a noi cominciano a farsi sottili e mostruose. È ancora attiva! Anche senza le anime guardiane... la torre dell'Hell Bell è ancora attiva! E -e devo riuscire a raggiungerne la cima!

CONTINUA

Dove è stato confinato LeChuck?

Guybrush incontrerà ancora una volta il suo vecchio nemico?

Quale sarà il destino di Van Winslow?

E riuscirà il nostro intrepido eroe, con lo squadrone della morte del cabaret e di Van Winslow, a distruggere l'Hell Bell?

SCOPRITELO SEGUENDOCI NEL PROSSIMO, ED ULTIMO EPISODIO!

Last Tales of Monkey Island

Soggetto, sceneggiatura, idea:

Danilo “Voodoomaster” Lapegna

Idee, consigli, ringraziamenti speciali:

Dave Grossman

Danilo “Iena” Puce

Michele “Mightypirate” Giardi

Copertina:

Fabio "Makmad" Margarita

Illustrazioni:

Daniele “Nemiant” Severo

Fabio “Il_Ratman” Venuto

Vito “Vitoner” Lanci

Logo:

Alessio Pianesani

Monkey Island, Guybrush Threepwood e tutti gli altri marchi sono proprietà della Lucasarts Ltd. Questo progetto non è a scopo di lucro e non intende infrangere alcun marchio registrato.

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Grazie, lettore, per avere letto questo episodio!