LAST TALES OF MONKEY ISLAND - EPISODIO 1

L’ULTIMO ABITANTE DI SCABB

Nel profondo dei Caraibi…

…l’isola di Scabb

«Quindi irrompo sul fetido ponte della sua nave demoniaca, e gli dico: “Ora me la paghi, specie di semidivino sacco di patate!”. E così LeChuck si mette a piangere: “Guybrush! Abbi pietà! Non ne posso più di vivere in questa specie di onnipotente forma demoniaca…»

Già, sono Guybrush Threepwood, Temibile pirata. È notte, e sono seduto davanti ad un bel falò scoppiettante, sulla spiaggia di Scabb Island, a raccontare una delle mie burrascose imprese. E le persone sedute attorno a me ad ascoltarmi? Centinaia! Migliaia, forse! Tutti che ascoltano immobili la mia esaltante storia di scazzottate, voodoo, popolani forcaioli ed inflessibili giudici!

Quando ho finito, tutti si alzano in piedi, urlano il mio nome, e mi acclamano con un applauso che sembra risuonare attraverso l’oceano. Sì, è meraviglioso, ci sono proprio tutti… Bart… Fink… Elaine… Stan… Horatio… Van Winslow… Morgan Le Flay…

—no, non è vero nulla!

Sì, sì, certo, ho sconfitto il Dio Pirata LeChuck due anni fa. Ma… “Meglio un pirata su Scabb che la scabbia su un pirata”, diceva una vecchia canzone. Eppure immagino che oggi come oggi si possa essere fortunati a vedere da queste parti anche solo lo spettro di un bucaniere. Da quando la schizofrenica ambizione di LeChuck è stata ridimensionata per l’ultima volta, le cose in realtà sono solamente peggiorate. Ormai sono l’ultimo abitante di quest’isola buia e maleodorante, sono qui da più di un anno, e, beh, per la prima volta capisco come si debba essere sentito Herman Toothrot. Quando rimani da solo per tanto tempo la mente comincia a farti strani scherzi… cominci a vedere persone che non ci sono… vivere situazioni che non esistono… l’immaginazione ti confonde, ti disorienta, ti tortura… l’immaginazione… già, perché forse è lì che vivrò le mie ultime avventure… d’altronde, l’era di Guybrush Threepwood è giunta al suo tramonto. Anzi, l’era stessa della pirateria è giunta al suo tramonto! Oggi siamo nell’era… della Triade!

Certo, se visto dalla giusta prospettiva, essere l’unica anima che vive su un’isola abbandonata da anni non è così male. Puoi passare tutto il tempo che vuoi a costruire galeoni di sabbia per esempio. O ad inventarti arguti giochi di parole usando i nomi scolpiti sui marmi del cimitero. Uhm… certo che i miei galeoni di sabbia assomigliano più che altro a dei grossi mucchi di escrementi di gabbiano. E giurerei che una volta una lapide mi abbia insultato! Però l’isola è piena di vecchie navi abbandonate e se non fai caso ai vermi, ai topi, all’odore, ed alle debilitanti malattie che possono conseguire dall’ingerire cibo avariato, hai il vantaggio di possedere provviste a sufficienza per tutta la vita.

Anzi, visto che lo stomaco chiama, penso che mi incamminerò verso la cucina del Bloody Lip Bar… «Ayò, capitano!». Saluto il capitano Dread, impiccato otto anni fa per avere sputato sul molo di Phatt Island durante la visita ufficiale della madre del governatore. E… «Ayò, Woody!». Tento ancora una volta di sanare i miei dubbi sui roditori e sul legno con il vecchio falegname, freddato quando consegnò ad un pirata particolarmente superstizioso una gamba fabbricata con il legno di alcune bare usate.

Mi augura che uno stregone trasformi le mie carni in un ottimo legno, di quelli né troppo giovani e né troppo vecchi, per poi seppellirmi in una fossa assieme ad un milione di tarli. Come ogni volta.

Fantasmi? No, magari fossi perseguitato da dei fantasmi! Sarebbe almeno l’occasione per cercare un po’ di birra di radice e dare inizio a qualche epico duello come ai vecchi tempi. Non sono nulla più che stupide, disadattate ombre. Banali proiezioni della mia mente. Si, certo, all’inizio è stato disturbante, ma poi… ci ho familiarizzato! Ci ho fatto l’abitudine! Eccolo, il vecchio ponte di corda di Woodtick… ricordo quando…

«Dove PENSI di andare, mammoletta?»

Perfetto! Quando pensi che le tue grottesche fantasie abbiano già raggiunto il più infimo livello di eccentricità, ecco che arriva in gran rispolvero la proiezione mentale di Largo LaGrande. Il solito, stupido, irritante nanetto, alto come un paio di galline. Mi sta attendendo alla fine del ponte. Davvero, non riesco ad immaginare nulla di più patetic…

«Sveglia! Sveglia!»

Ouch! Ora l’ombra di Largo mi sta riempiendo di schiaffi, cinghiate e pugni nello stomaco, proprio come ai vecchi tempi! Certo, è la prima volta che un vaporoso ed etereo frutto della mia immaginazione mi fa sentire tutto questo dolor…

«Mi guardi! Ehi!»

Le nebbie della mia mente si dissipano. Sono nella realtà adesso.

G: “Mister Winslow! Sei proprio tu?”

W: “Signore! Sapevo che era scomparso, ma non credevo che sarei davvero riuscito a ritrovarla qui, su Scabb Island! Sembrava… sconnesso… lo sguardo spento… era come in un altro mondo… non mi rispondeva…mi scusi se ho dovuto usare modi un po’ bruschi per far sì che mi desse retta, ma a quanto pare ha funzionato!”

G: “Ouch… dannazione… era proprio necessario il tirapugni chiodato?”

W: “Sì, signore!”

G: “Perché sei venuto a cercarmi, Winslow? “

W: “…quella faccenda di Elaine, signore!”

G: “Stai sprecando il tuo tempo qui, Winslow! Quei tempi sono finiti, estinti, defunti. Sepolti sotto metri di terra! Non voglio più parlarne!”

W: “Assassinata in pieno giorno… sotto gli occhi della folla, ed ora non c’è anima nei Caraibi che non sappia che il temibile pirata, Guybrush Threepwood, ha ucciso sua moglie… per poi fuggire da Booty Island, e mai più farsi rivedere.. Non so molto altro in realtà di questa storia, ma sono convinto che lei sia innocente! E… che mi venga un colpo se dietro non c’è qualcosa che puzza più dell’armadio della biancheria di LeChuck!”

G: “NON VOGLIO PIU’ PARLARNE!”

W: “Bene! Allora mi basterà dirle che… io ho… la soluzione! La soluzione a tutto!”

G: “L’ultima volta che ho sentito da te una frase del genere hai organizzato uno di quei tuoi strani festini a base di limbo e cocktails tropicali, e sinceramente non credo di essere dell’umore per…”

W: “No, no… io posso fare tornare in vita Elaine… posso sistemare tutto…”

G: “Cosa? Non voglio una moglie zombie!”

W: “Nessuno le darà una moglie zombie, signore… ha mai sentito parlare di… Chronos Grave?”

G: “Spero che non sia un altro di quei tuoi piatti esotici con l’ingrediente segreto!”

W: “No signore… Chronos Grave non è una ricetta… ma un luogo. Un tempo si chiamava diversamente. Si chiamava Lucre Island. Un nauseante, pulito e colorato pezzo di terra, sul quale strisciava la peggiore feccia infetta di questa terra: banchieri, commercianti, turisti… il tutto finché due anni fa non vi arrivò LeChuck. Il DIO PIRATA LeChuck. La rase al suolo con alcune delle sue strane armi voodoo, ed il risultato fu che… successe qualcosa di apparentemente impossibile…”

G: “I banchieri divennero meno avidi?”

W: “Mi sa che ne furono costretti quando vennero disintegrati, signore. Eppure non era questo ciò a cui mi riferivo. Quella strana palude sull’isola, la cosiddetta “palude del tempo”, cominciò ad espandersi ed a fagocitare tutto. Il tempo in quei luoghi cominciò a distorcersi. Lo spazio si deformò, e tutta l’area divenne una sorta di enorme vortice privo di ogni logica e significato…”

G: “Sembra una perfetta descrizione di quello che provo quando esagero con gli spaccabudella.”

W: “Ayò, ne sono sicuro, signore! E sapeste i racconti incredibili che arrivano da chi è passato da quelle parti… a volte vi riemergono navi perdute anni fa. Altre navi invece scompaiono senza fare mai più ritorno. C’è chi narra di avere viaggiato attraverso gli anni, raggiungendo antichi passati, o remoti futuri… pare addirittura che il corsaro Basilius Von Braun abbia erroneamente ucciso suo padre da giovane, sparendo nel nulla mentre stringeva il suo cuore ancora pulsante.

Quella che un tempo era Lucre Island… oggi è Chronos Grave… l’immensa palude fuori dal tempo… o secondo quella che è la nuova leggenda, la tomba del Titano Crono… in cui egli riposa per sempre dopo un antico conflitto tra dèi…”

G: “Tita… che?”

W: “Lascia stare, imbecille!”

G: “Cosa?”

W: “Ehm… ho detto… certe giare derivano da ottime argille“

G: “E cosa c’entrava con tutto il resto del discorso?”

W: “Insomma… mi sta facendo perdere il filo! Dunque, chi entra nelle nebbie di Chronos Grave rischia di ritrovarsi in strane epoche, e strani luoghi, se non fosse che negli ultimi mesi ho fatto delle ricerche, ed ecco a lei…”

Winslow caccia dal suo abito qualcosa… sembra un sestante… ma non lo è. Sono più sestanti, montati tra loro. Ma… hanno degli strani quadranti… delle strane leve… delle strane lancette. Sembra più un’opera di arte moderna che uno strumento di navigazione. Esteticamente sgradevole. Decisamente troppo pacchiana. Devo assolutamente averne una per la mia collezione!

W: “Ammiri… I SEI SESTANTI DI SANTA FE !!!”

G: “Ed il nome è ancora più appariscente dell’aspetto!”

W: “Non giudichi dall’aspetto, capitano! Questo è l’unico attrezzo in grado di interpretare gli andamenti delle nebbie di Chronos Grave, e di fornirci una rotta attraverso di esse, verso i tempi ed i luoghi che vogliamo. L’ho costruito io, grazie alla millenaria sapienza di… alcuni amici. Grazie a questo… possiamo sistemare TUTTO! Torneremo nel passato ed impediremo che le cose vadano storte di nuovo! Lei riavrà Elaine! E nulla di tutto questo sarà mai accaduto!”

G: “Cosa? Io non…”

W: “Di fronte a lei ha due scelte, signore. Può venire con me, adesso, e mettere fine a questo incubo, per sempre. Oppure, può decidere di rimanere su quest’isola fino alla fine dei suoi giorni, a mangiare mosche ed ammucchiare escrementi di gabbiano sulla spiaggia…”

G: “SONO DEI GALEONI DI SABBIA!”

W: “Come vuole, signore. Ma sappia che qualora scelga la seconda ipotesi le darò violentemente questo sestante in testa, la tramortirò, e la porterò a Chronos Grave con la forza. Allora, cosa sceglie?”

Quel vecchio, puzzolente ciccione di Van Winslow. Lo avrei abbracciato, se non fosse una sorta di pazzo bipolare stranamente e sospettosamente attratto dal sottoscritto. Dopo quello che era successo su Booty avevo praticamente giurato che non avrei mai più ripreso il mare, ma… la possibilità di sistemare tutto di nuovo? Di riavere Elaine? Magari avrei potuto anche impedire la nascita della Triade, e che i Caraibi diventassero questa sorta di…

G: “Ehi! Winslow! Posa quell’affare!”

Winslow sta già librando minacciosamente i sei sestanti verso la mia testa. Lo fermo in tempo. Gli dico che può contare su di me. Ripone i sestanti. Ripone il tirapugni chiodato. Poi… un attimo… un attimo…

Qui qualcosa non quadra!

CONTINUA…

Chi o cosa è la Triade?

Cosa è successo ad Elaine Marley?

Riusciranno Guybrush Threepwood e Reginald Van Winslow ad orientarsi attraverso le correnti del tempo per salvare i Caraibi?

Scopritelo, seguendoci nel prossimo episodio

Last Tales of Monkey Island

Soggetto, sceneggiatura, idea:

Danilo “Voodoomaster” Lapegna

Idee, consigli, ringraziamenti speciali:

Dave Grossman

Danilo “Iena” Puce

Michele “Mightypirate” Giardi

Copertina:

Ciro “Olmo” Cangialosi

Illustrazioni:

Daniele “Nemiant” Severo

Fabio “Il_Ratman” Venuto

Vito “Vitoner” Lanci

Logo:

Alessio Pianesani

Monkey Island, Guybrush Threepwood e tutti gli altri marchi sono proprietà della Lucasarts Ltd. Questo progetto non è a scopo di lucro e non intende infrangere alcun marchio registrato.

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Grazie, lettore, per avere letto questo episodio!